LOCUTORIO CARIBE

Aquí me siento en casa. Es mi trinchera itinerante. Hoy es el Locutorio Caribe, mañana puede que sea Cyber Soria. La estructura siempre es la misma. Ordenadores, pantallas, cabinas y una sudaca neumática al otro lado de la mampara. Se oye...Aló, Aló, Aló!!! en una de las cabinas, en otra hay un travesti desgañitándose y golpeando el teléfono contra el cristal: Seráaaaaas peeeeendejo huevóooon...!!!! y en la otra un viejo mira de refilón y mueve los labios muy rápido como si fuera un espía verde emitiendo códigos que han de abrir alguna tragaperras chillona y fucsia.
Me he acostumbrado a la vida aquí. Amparado por el anonimato que me otorga mi pantalla puedo vivir 600 vidas en un sólo día. Confieso que pongo la oreja y pesco todo lo que puedo. Os puedo asegurar que esta gente habla de verdad. Que américa viaja y se presenta en una cabina.
Que 6000 kilómetros se recorren a la velocidad de un aló.
Que en esta central nuclear de almas y cazadores tímidos hay tantos continentes como cubículos. Que Sudán y Nueva York están separados por 3 centímetros de conglomerado.
Que un terrorífico dolor del alma y ENTRAÑA y una ingenua pregunta por la receta del pavo en el Día de Acción de Gracias conviven sin asesinarse y respetando sus 30 centímetros cuadrados de esperanza.

SERES NO IMAGINARIOS(199):La verdadera fan de Michael Jackson

Cuando la empresa organizadora de los conciertos en Londres le comunicó que se le devolvería el importe íntegro de las 4 entradas se enfureció. Exigió que se las mandaran, que ella había pagado por las entradas del último concierto de su estrella y que no estaba dispuesta, ahora, después de haber muerto de aquella manera, a cambiarlas por un puñado de euros.
-Le voy a decir una cosa señorito. Michael Jackson es mucho más de lo que ninguno de ustedes pueden imaginarse para mí. Él me ha hecho creer que nada, absolutamente nada es imposible, y con él crecí sintiendo que había algo mágico que nadie, absolutamente nadie podría arrebatarme, jamás. Y como en el País de Nunca Jamás nada puede dejar de suceder porque no existe, este concierto quiero guardarlo para siempre, para mí, como el concierto más hermoso al que quise y quiero ir, el concierto que aún no ha empezado, el concierto que siempre guardaré conmigo para imaginarlo y sentir que siempre será una entrada. Para mí siempre será una entrada para ver a Michael Jackson.

Ingenio,gracias, chascarrillos, bromas y demás epigramas de la muerte de un sentimiento

Pongo la lavadora. La miro. Me interesa más que la televisión. A mi hijo también. Varios programas. Siempre lo mismo y diferente sin embargo. Centrifuga. Agua. Ruidos. No está pendiente de mí. La tengo justo debajo de la televisión. La diferencia es abismal. Apago la tele. Tengo la sensación de que a pesar de emitir imágenes me está devorando como un agujero negro camuflado con millones de colores. La lavadora en su tambor también tiene colores. Depende un poco de la mezcla con que la hayas llenado. Las camiseta fucsia chillón y el polo amarillo le dan mucha vida. Alguien me dijo que un día para calentarse un bote de litoral en un apartamento en la nieve privado de cocina y micro utilizó el centrifugado a la máxima potencia y unas sábanas envolviéndo el bote de fabada. La cosa salió bien, dicen. Bueno, a lo que iba. QUE LA TELE ME COME.Que miro el fuego y la leña ardiendo y noto que algo está naciendo para mí, que algo esta sucediendo de verdad, que emite calor de verdad que me hace sentirme bien. Me deja mirarlo sin mediación. No se queda nada por ahí, por el camino. Sé lo que estoy mirando y puedo mirarlo.
Me dan grima los presentadores. Hay uno de barbita y pequeñito que presenta un programa, creo que es el hormiguero que no para de hacer gracias. Siempre es ingenioso. Su cohorte de ayudantes también. Mueven la cámara de un lado a otro. Salen muñequitos muñoncitos y envian a los niños a la cama entre muecas y aspavientos. No sé a qué niños. Aquí no hay niños.
A lo que iba, al epigrama de la muerte de un sentimiento. A la broma. Al chiste. AL TIEMPO QUE SE TARDA EN EXORCIZAR LO QUE PODRÍA LLEGAR A SER UN SENTIMIENTO.
A esto me refiero. A la maquinaria ingeniosa de convertir en gracioso absolutamente todo.
Quien les manda. Nunca están cabreados? ESTÁN OBLIGADOS A SER AMABLES PARA SIEMPRE? Por qué no paran de reir. Por qué hay que reirse, contínuamente. Por qué la capacidad de aburrimiento está tan denostada? de no querer pasarlo siempre bien, de esa ansiedad por demostrar contínuamente que esto no va en serio, que sí pero no y todo eso.
Tienes 209.890 solicitudes de amistad, has enviado un zumbido, Ana se unió a la red de Baldomiro, haz click aquí,...¿PERO ESTO QUE ES?...decora cada rincón, estás a punto de conseguirlo.
Tengo un video muy inquietante que grabé un día con el móvil en una biblioteca.
Se ve una mano sobre un ratón de ordenador navegando. Sólo se mueven dos dedos. A veces hay un desplazamiento de de 1 cm de radio. Pequeñas descargas nerviosas sobre las yemas de dos dedos de una mano.
Cómo podemos concentralo todo ahí? Veo un homínido disecado en frente de una pantalla.
Sí, veo a Enjuto Mojamuto.

SERES NO IMAGINARIOS(198):Yoki Hago Aki, La Estrella Viejuna

Siempre me da por pensar en un milagro biológico encarnado sobre mis huesos.
Estoy hablando de llegar a convertirme en una estrella del atletismo a los 37 años.
El reloj biológico puede retrasarse puesto que si la esperanza de vida cada vez es mayor, la esperanza de convertirse en una estrella del deporte también lo será en buena lógica.
No soy un tío que se haya castigado mucho, lo lógico en un chaval de mi edad. Pasotes pasotes no muchos, no más de 100. Y hace 2 años que llevo una vida semi-monacal. No fumo, nunca lo he hecho, no bebo todos los días, juego al balocesto de vez en cuando. Camino un poco cuando puedo, subo muchas escaleras. Estoy en condiciones. En buenas condiciones. Hecho un chaval. Sin competir nunca, pero hecho un chaval.
Y por alguna razón poderosa me da por pensar que no todo está perdido. Que puede que una conjunción de los astros extremadamente cortés con mi edad, condiciones y trayectoria puede situarme en la final de los 100 metros lisos, hacer la carrera de mi vida y ganarle a Bolt. Lo confieso, sueño con ganarle a Bolt, sé que si me concentro mucho y pongo todo lo que hace falta y me preparo conciencudamente puedo ganarle. Y entonces me veo en las noticias; el nuevo rey del atletismo, un meteorito salido de no se sabe donde. Lo veo; grandes titulares...
No se le conocen antecedentes en el mundo del deporte y a los 37 años, este hombre nacido en Madrid en la clínica de Loreto y tras una carrera errática en distintos deportes y nunca a nivel competitivo, ha conseguido ganar los 100 metros lisos en este certámen. Todo el mundo lo ha visto, todo el mundo ha visto como después de una salida decepcionante y tras una progresión inverosímil, ha conseguido sobrepasar a todos, absolutamente descoyuntado, fuera del límite de sus posibilidades, con todo lo que tenía , por la gracia divina, porque a veces los dioses son misericordes y la naturaleza se envalentona con los enclenques, el caso es que estamos ante una nueva estrella en el atletismo mundial,...Yoki Hago Aki...¡¿LA ESTRELLA VIEJUNAAAAA!!!!


*Alguien debería organizar una carrera al año de 100 metros lisos entre las estrellas y tíos de la calle que le gustase intentarlo aunque fuera una puñetera vez en la vida.
Sería divertido, muy divertido. Veo a Don King por ahí en una rueda de prensa levantado al unísono los brazos de Usain Bolt y Federico Méndez, transportista de mercamadrid y aficionado a los retos y a la adrenalina romántica en vena.

SERES NO IMAGINARIOS(197):BURGUER CAFETERÍA, APÓSTROFES Y UN GINTONIC SIN RODAJA

Años 80. España. APERTURA. DESTAPE. Y con el destape, la movida y todo eso. El mundo de la restauración se abrió a nuevas tendencias. La hamburguesa. La hamburguesa rica. La hamburguesa de plancha con queso. QUE NO TIENE NADA QUE VER con las otras.
Nace el CAFÉ-BURGUER. El hostelero español se da cuenta que hay que diversificar y nace este concepto absolutamente español. A nadie se le hubiera ocurrido combinar café y hamburguesa. Al pequeño empresario español sí. Tenía su clientela de cafetería de toda la vida y no estaba dispuesto a perderla; ergo, CAFÉ-BURGUER, tal y como suena. Siguen existiendo. Yo localicé uno el otro día en Barajas, justo en la plazita del ayuntamiento. Llama la atención la tipografía del rótulo, seria, rotunda pero en cursiva, del palo a la que tenía IBERIA en los años setenta.
Cero curvas pero con cierto garbo, como la propia sociedad española de aquel momento.
Mundo SEPU pero en cafeta. Penúltimo reducto viejo que quiso ser moderno.

*Este pequeño análisis y posterior despelleje con Lady Lolorra hacia camarero e institución vinieron propiciados porque no me pusieron la rodajita del limón en el gin-tonic.

Otro reducto viejo que quiso ser moderno:La APÓSTROFE HOSTELERA
En cuanto a la apóstrofe después del nombre hay una coincidencia en el tiempo.
Son de la misma generación e importado de los cafés franceses:
Lord'ka, Tony's, Mimo's,...y en este plan.
En los pueblos y barrios se sigue usando indistintamente como nombre de una tienda de ropa para niños o whiskerías en general.

Alma de compensación

El espíritu de nuestro tiempo y las coletillas asesinas del verbo nos han instalado en la balanza de la compensación.

¿Qué hay debajo de "me compensa" o "no me compensa"?

Veamos:

De la wikipedia pesco lo siguiente:


"La compensación es una forma de extinguir las obligaciones que se presenta cuando dos personas son deudoras la una de la otra produciendo el efecto, por el ministerio de la ley, de extinguir las dos deudas hasta el importe menor.
Por lo tanto, existe compensación cuando dos personas reúnen la calidad de deudores y acreedores recíprocamente y por su propio derecho."


Este peso que equilibra la balanza sustenta su razón de ser en que existe la equivalencia como metáfora justiciera.

Es decir la medición de las relaciones humanas en magnitudes numéricas, el X=X.

Y aquí es donde René Char lo dejó perfectamente claro cuando dijo que desde Copérnico, la Humanidad había bajado la cabeza ante la proyección numérica del Universo, incluyendo por supuesto en esta ecuación al propio ser humano.

¿Qué=hora=es?
¿Qué número es este momento?
Un momento representado en un fracción exactamente proporcional a otra...

SERES NO IMAGINARIOS(196):Padre Darbeider

Padre Darbeider no emite vocablos.
Padre Darbeider coloca los cubiertos en el lavabajillas mientras suena su respiración traquetosa.
Padre Darbeider se sienta ahora un rato a descansar.
Padre Darbeider lee el periódico. Sigue exhalando.
Cada titular un poco más.
Padre Darbeider sale fuera, no puede más.
Padre Darbeider abre el buzón a ver si hay una carta de amor del banco.
Padre Darbeider recibe 8 multas de tráfico.
Padre Darbeider pasa de rojo intenso a azul negro y humo-Diesel-barco.
Suena un grito. Es Hijo Darbeider:
-Papá esto no va!
Padre Darbeider tiene que cambiar un ladrón de lugar.
Mientras se arrodilla en incomodísima postura, Padre Darbeider muta en EL HUMIDIFICADOR MÁS GRANDE DEL MUNDO.

Padre Darbeider ahora DECIDE sacar la bolsa de la basura.
Suena el traqueteo de los contenedores y una gran NIEBLA todo lo cubre.
Padre Darbeider no ha separado para RECICLAR y ahora su consorte, madre Darbeider se lo reprocha.
-Orgánicos por un lado, BOLSAS y cartones por el otro...QUE NO TE ENTERAS...ANIMAL.

Padre Darbeider no puede más.
Es el Odissey a punto de despegar.
Con la bata de GUATA y la mala ostia de 90.000 gigatones levantándole del SUELO.
Las fosas nasales y otras compuertas abren de par en PAR.
Padre Darbeider aprieta el CULO, alza el mentón y mira a Neptuno sin pestañear.
Madre Darbeider intenta sujetar.
Abortar la inesperada MISIÓN.
No hay éxito.
La fuerza descomunal de Padre Darbeider lo expulsa del jardín en dirección a San Martín de La Vega.
Padre Darbaider a 2000 pies.
Padre Darbaider a 7500 pies.
Padre Darbeider FUERA DE LA TIERRA.


La Gran Cuchara de las Noticias:

Otro caso de maltrato.
Quemaduras de primer grado sobre Juani e hijos.
El presunto agresor se da a la fuga con extraño propulsor.
Se desconoce su paradero.

L.C

Bien.
Ha llegado el día en que tú traes regalos para todos y yo te examino con adoración.
Ha llegado el momento de ver al tío que me ha tenido repitiendo la misma canción como un neurótico que encuentra a un adulto decente y dispuesto a acunarle.
Mira cabrón. Cuando decías que incluso tú eras un impostor no sabes hasta que punto estabas mintiendo. Y hoy, a diez de la noche te lo voy a demostrar. Estaré en la fila 7, a tu derecha, comprobando que eres el mejor impostor que he conocido en mi vida.
Salud!

PD: Te he visto en algún video por youtube. Insistes en contradecir a tu sombra. Estás demoledoramente seguro de hacer lo incorrecto. Pareces ágil, mucho más ágil que en Woodstock. Mi chica dice que es por el Zen. Yo creo que has estado 1000 años cogiendo carrerilla para cantar mejor y más alto o es que afortunadamente, alguna mujer te ha arruinado pensando en todos nosotros y ahora vuelves, majestuosamente a ganarte la vida a los 76.

Maestro Tortuga, un brindis por cada impostura tuya.
Dance me to the end of told

SERES NO IMAGINARIOS(195):Mi joven y frondoso trabuco

Nunca trataré de ser modesto abordando este tema.

Mi joven y frondoso trabuco me pondría contra las cuerdas en un santiamén:

Alzaría su cuello de púgil irlandés para darme un garrotazo en las mejillas "tap-tap" sin despeinarse.
Aterrizaría con toda la energia del Koprotkin sobre mi jeta con un incontestable croché de derechas.
Sin contemplaciones, sin concesiones, con la autoridad que le otorga su pulsión latente, venosa y atómica de ingobernable y longitudinal central nuclear, ojito derecho y centro de mi efímera gravedad.

Todos sabéis que mi joven y frondoso trabuco es uno de los seres no imaginarios menos imaginarios que puedan llegar a conocerse y precisamente por ello quiere que se le reconozca su estatus y jerarquía ontológica.
Para ello se hace notar:

Por las mañanas y sin previo aviso, antes de hacer gárgaras bajo la ducha, dice ser descendiente de un dios celta habitualmente representado con la forma de un obelisco-mástil que respondía al nombre de Kumbatar-BRAVHA. Yo cierro los ojos y sigo cantando

Pasa las tardes arengando a tus frescas mitades con su astuta telepatía mientras subes las escaleras con tu escándalo de curvas habitual. Yo le dejo.

El y sólo él hace que en medio de la cena tus pestañas tiemblen al son de su inopinado ale-hop debajo de la mesa. Yo le jaleo.

Y cuando empieza la guerra, en nuestra trinchera de fuego y lavanda, él y sólo él consigue que tu boca deje la tierra en una misión de la NASA dirigida a buscar otras formas de vida en mi planeta rojo. Y yo le consiento.

Amigos, es verdad, mi joven y frondoso trabuco pasea la ceguera más lúcida del orbe en su mirada de bifronte siempre pendiente de ese sonido que ya nadie escucha, el sonido que producen tus caderas, la sinfonía que componen tus pechos cuando bailan desnudos, la canción que suena cuando tu sonrisa y otras esferas celestes se dan cuenta de que un fanfarrón inconsciente como éste algo bueno ha de guardar.

SERES NO IMAGINARIOS (194): Cara-Libro

Lo más curioso del puñetero caralibro es algo parecido a lo que una vez me dijo Paul Collins entre daiquiris....
"siempre habrá un tipo dispuesto a no escuchar las sandeces de una rubia estúpida en un bar". Pues eso, lo mismo, pero en caralibro; estoy muy dispuesto a no saber nada de muchos, a sus constantes y obstinadas actualizaciones irrelevantes. Ahora? que estás pensando ahora? Lo de siempre, lo de nunca....

Tú también cantarías

Tú también cantarías
desde tu post
si te encontraras
en un lugar como éste

Te daría igual
ser o no tan bueno
como Ray Charles o Edith Piaf
Cantarías
Cantarías
no para corregirme amigo
no para ti
sino para hacer un yo
del viejo alimento
descomponiéndose en el intestino astral

Y la antipática sonoridad
de tu respiración
rugiría de nuevo
como un Cadillac de 12 cilindros

Te harías cantante
o volverías a intentarlo amigo
más rápido de lo que se tarda
en odiar el encanto de un rival
y cantarías, amigo
tu también cantarías

SERES NO IMAGINARIOS (193): Constrito-Orto, El Corrector Apelable

Existió en un tiempo muy muy cercano un hombre constrito y ceñudo que pasaba sus días entre corrección y corrección y corrección.
Por cosas del destino y de su primo, había llegado a ser un auténtico rumiante consumido por las palabras. Siempre de hoy para ayer... y a un módico precio si es para usté-solía ser su latiguillo. Como sospecharán ,sabía hacer más cosas en la vida además de menudear con vocales y consonantes. Sabía hacer tablas de excel en todas las formas y colores, facturas numeradas por el haz y el envés, albaranes con doble agujerito... y papeles compulsados de todo tamaño y membrete.
La cosa en sí por tanto estaba clara,... como el lodo en medio de la madrugada.
A todo esto y en la sombra de la conciencia más oscura y calenturienta... su jefe guardaba para sí y muy adentro la única razón por la que había contratado a un ser tan formalmente correcto....
Sí amigos!...soñaba cada noche con su VOZ, con ese timbre metálico que tantas tórridas noches le había proporcionado,... sudando y dándo vueltas y vueltas en la cama...soñando con su servil corrector, viéndole formular albaranes en pelota picada, con ese estremecedor...buenos días tenga usté...hasta mañana que será otro día...mi rey...y en este plan.
Y así pasaban las semanas,... los meses,... los nevados inviernos...
siempre al calor de la más discreta complicidad auditiva.
Todo tenía sentido con tal de oir aquella VOZ,... y cuanto más... MEJOR.
No atendía a nadie, no abría las cartas... ni los burófax del juzgado...porque...su ilusión diaria era EL, su razón de ser para tan larga jornada de tedioso trabajo rodeado de ratas y rancio papel ahuesado era su tierno ronroneo...al otro lado.
La cuestión fundamental y paradoja del asunto, amigos, es que nuestro pintiparado protagonista, aún pareciendo un hombre correcto por sus modales, era un auténtico desastre. Cada día llovían quejas y más quejas de jóvenes autores jurando en arameo ante TAMAÑA corrección ortotipográfica. ¡¡¡Otro-tipo-engendro!!!-se oía al otro lado del teléfono...¿Cómo puede decir que tras "un periodo orto de tiempo se dio cuenta de su vocación..."?Hombre por favoooor...!!!!
Y cada día las correcciones eran más incorrectas.
Hasta el punto de que en su frenético afán rumiante y siempre bajo la tutela y apoyo de su enamorado jefe, sacaron a la luz libros en otro idioma,... un idioma desconocido por la raza humana,...
Entonces una vehemente torre de Babel creció y creció hasta más allá del fin del universo en una desbocada espiral hacedora de un asombroso arcoiris de palabras incorrectas sobre el cual nuestro mendaz editor y su pudoroso y abochornado corrector apelable cabalgaban sin resuello, uno a lomos del otro farfullando...DON'T BE LOST FOR WOOORDSSSS....my loOOORD!!!! DON'T BE LOST FOR WORDSSSSS....

SERES NO IMAGINARIOS(192):Mr.Chopped Ediciones&Recaditos Leguleyos; humilde sociedad de perdedores

Uno de ellos hablaba de sus libros como si fueran Cheetos.
Sus dedos de carnicero ucraniano separaban cada uno de sus atemorizados hijos bastardos mientras explicaba con todo tipo de detalle la fórmula secreta de su chopped editorial.
La vida y haber comido mucha bosta de su padre le hicieron comprender que un plato de pasta en un restaurante de prestigio valía lo mismo que quedarse un año entero cocinando para su parienta en casa. Total, es lo mismo. Siempre era lo mismo para él. Cañerías por la mañana con truños para el alma enmohecida- clo-clo-. Cañerías todo el día para su siniestra alegría-clu-clu.
Bebía y bebía y bebía pero con el beber que tienen los que saben que ya no hay nada que ganar ni que perder porque se han traicionado hace mucho, cuando aún no eran adultos y pausados zambos manejados por sibilinas de pueblo.
Pero hasta en el dejar de beber, sus carencias, para el asombro de todos, cobraban forma de ridículos aspavientos de jefezuelo de garaje/taberna.

Hete aquí que un día encontró a su media naranja; un listillo estudiado de esos que apoyan el dedo índice sobre la montura de las gafas para estar un poquito más en lo cierto, en todo lo cierto que puede llegar a estar un miope con chaqueta a cuadros colgada en una no-percha que tenía por cuerpo.
Camuflaba su estampa de innegable y pacato looser detrás de esas gafas, sin un destello de ese carisma ausente que hizo que un buen día hasta su mismísima y sensata mujer tuviera que dejarle.
Ahora anda por ahí, más bien andan sus piernas sin él, hablando de nuevo de literatura inglesa a alguna incauta y nunca tan listilla y esperpéntica figura.
El caso es que un buen día decidieron amarse. Amarse, amarse y AMARSE.
Amarse públicamente hasta el infinito y más allá de las letras. Amarse con todo el amor que puede otorgar la modesta suma de dinero para la entrada de un pisito.
-Te pongo un pisito!-le dijo él a ella, bueno a ello o al revés; y ello dijo sí! -y se amaron.
Y se amaron mucho y para casi siempre. Y lo que el Dios Charcutero unió que no lo separe ningún advenedizo plebeyo.
Y sellaron sus fucsias nupcias en un acalorado notario de pueblo; guinándose los ojitos, dándose picarones picos y cómplices cachetes en el culete ante el revuelo generalizado de su cariacontezido séquito.

Y fueron felices y comieron perdices...,y truchas de esas con sabor a carpa...los domingos, en plan barbacoa de valientes... hablando de todo en general y ya en la sobremesa tejiendo pérfidos planes de vendetta, para volver aún con más fuerza de las vacaciones a sus honorables y literarias misiones interplanetarias.

Y Colorín&Colorado...O al revés,... ya no sé.

SERES NO IMAGINARIOS(190):Amman, la apisonadora amarilla descapotable

Adoro su sillín mullido

su pequeño volante

su sirena naranja

Su arco protector

su lento acelerador

Amman

la apisonadora amarilla descapotable

Todo lo va alisando

Y es lenta

Muy lenta

Cualquier guijarro en el camino

Que te pueda importunar

Ella se encarga de allanarlo

Quiero esa apisonadora amarilla!!!

Es realmente hermosa

Y es lenta

Muy lenta

Me gustan sus ruedas

Son como las de los Picapiedra

Si estás agobiado amigo

y te sientes jodido

Amman también puede apisonar

a ese amigo

que te ha dejado tirado

Y dejar un buen recuerdo

de su última mueca

en una calcamonía malva

sobre el asfalto.

Amman es amarilla y lenta

Muy lenta

Ya te lo he dicho pero...

Estás preparado?

Amman puede estresarte

Si necesitas llegar antes

Pero si quieres sentir

La tierra debajo de ti

Si quieres saber lo que es cada poro del asfalto

Amman

te hará sentir mejor

y más alto

Amman te hará saber

Donde encontrar el centro de la tierra

al ritmo de un corazón insonorizado

justo debajo de ti

sobre tu mismo culo

atravesando el magma

y las placas tectónicas

Atravesando en cada vibración

todo estrato infundado

¿Estás seguro de subirte amigo?

Amman es lenta

Muy lenta

Y está hecha para que no adelantes

SERES NO IMAGINARIOS(191):Maxwell El Escarabajo&Su Piti

Guillermo Cabrera Infante decía que fumar es una "pasión que dura mientras arde".
No se entiende a Bogart sin su elegante nebulosa al otro lado de la barra.

Pues bien, yo tengo la exclusiva para todo el mundo del primer escarabajo que fuma.
Se llama Maxwell y el otro día tuve que invitarle a salir amablemente de mi casa.
Es un escarabajo verde maravilloso; el broche esmeralda de una zarina caído sobre el suelo de la cocina, con sus patitas y antenas perfectamente dirigidas, con sus alas replegadas como un deportivo descapotable a escala, un señor insecto fabuloso, impecablemente vestido de gala y caminando tiqui-tiqui sobre el suelo gris en dirección al calor del fuego.

Lo tuve que poner de patitas en la calle; preocupándome de acomodarle en un lugar seguro sobre la hierba y alejado de posibles pisadas de mastodontes en taca-taca(v.mi hijo).

Mi sorpresa y cachondeo vino a los 5 minutos. Con un poco de mala conciencia por el acto cometido, busqué a mi invitado entre la hierba, descubriéndolo a la altura de una impertérrita margarita. Encaramado a una colilla de Gauloises y en plena faena, moviendo las antenas como las cejas de Dalí en medio de un cóctel mientras intercalaba ralentizadas oes al cielo desde su diminuta boca.