SERES NO IMAGINARIOS(210):Un carguero mecido por el oleaje

En medio del temporal y a una distancia de 1 kilómetro de la costa, me he dedicado a observar como un carguero chipriota cargado hasta arriba de bidones de no sé muy bien qué, salvaba olas de 6 metros.

La necesidad, el azar y las leyes del mercado le habían colocado en aquel siniestro y sublime pasillo de espuma llena de ira. Una espiral tubular le hacía bambolearse como un corcho afilado.

Tantas toneladas de hierro y ferralla suspendidas por algo aún más fuerte y poderoso, azul, efímero y eterno...una gran mueca pendular que juguetea a lo lejos con un barquito lleno de gas inflamable.

Lo está pasando mal, lo tiene que estar pasando mal...me imagino que estar en la cabina y ver como las montañas cobalto te mantean como a una pajarita debe ser algo muy duro.

Llevo casi tres cuartos de hora mirándolo y ha avanzado sin darme cuenta, casi lo estoy perdiendo de vista...no parece que nada peor vaya a suceder después de lo que he podido ver desde aquí. Las leyes de la naturaleza y las componentes de las fuerzas esta vez han cumplido con lo previsto y no se va a hundir, no parece.

Sabéis cuantos barcos de gran tonelaje surcan las costas de Finisterre durante todo el año?

Pero sobre todo, sabéis cuántos lo hacen en días como este cuando la lluvia arrecia, las olas se convierten en muros de 5 plantas y las rocas cada vez se ven menos y sin embargo están más cerca...

Miles, miles de barcos llenos de mercancías que siguen su rumbo...su ruta, su destino fijado por la necesidad, el mercado y el buen hacer de su patrón... pero a que no es lo mismo? A qué este barco era otro, fue otro durante al menos este rato que he podido ayudarle...

Mi amigo Simón denuncia al Ministerio de Igualdad

Simón estaba locamente enamorado de Julieta. La llevaba persiguiendo años. Frecuentaba su piscina, sus bares habituales, el videoclub del barrio al que iba, incluso sabía donde echaba gasolina a la scoteer. Era un amor platónico, se decía. Hasta que una noche, por cosas del azar, el calimocho y el magnetismo universal tuvo la oportunidad de conocerla personalmente, de hablar con ella.
El flechazo fue instantáneo, o eso creyó Simón.
El caso es que Julieta decidió que aquella noche iba a dedicársela por entero a nuestro buen Simón.
A la mañana siguiente Julieta desapareció en su scoteer sin dejar rastro.
Simón no volvió a verla hasta pasados 2 meses.
-Julieta, desapareciste...qué pasó?
-No pasó nada Simón
-Bueno, yo creí que había algo entre los dos.
-Sí, había algo...pero decidí abortar, aún no habían pasado las 14 semanas...
-¿Cómo?
-.....Bueno, la ley me ampara, si puedo abortar sin permiso paterno imagínate lo importante que me resulta tu opinión al respecto....

Una semana después el Tribunal Supremo recibía una denuncia por parte de nuestro amigo Simón contra Julieta y contra el Ministerio de Igualdad y su ministra Bibiana Aído por haber quitado la vida a su futuro hijo/a sin su consentimiento.

SERES NO IMAGINARIOS(209):El Mientras

Ha sido injustamente olvidado en todos los anuncios de clínicas dentales.
Nunca se le ve. Todo el protagonismo se lo llevan el desdentado ANTES y el tuneado DESPUÉS.
Pero del MIENTRAS nadie habla, nadie nos dice nada, no se tiene información ni referencias, es una auténtica incógnita.
El MIENTRAS lleva esto con asombroso estoicismo, sabe que ese quizá no sea su lugar, que es un tipo de acción y que tanto el maldito mártir del ANTES como el insoportable vanidoso del DESPUÉS viven en otro mundo, un mundo irreal con el que la gente va funcionando y es vilmente captada para la clínica.
Para él, defensor a ultranza de Aristóteles, siempre hay un justo medio en todo que nunca hay que sobrepasar y nunca es partidario de excesos. Él se considera habitante limítrofe de la POTENCIA y del ACTO; lo sabe por experiencia y es lo que ha ido ratificando a lo largo de muchos años de camilla y de estar siempre tumbado mientras le hurgaban en la boca.
El vive en el cambio, en la transformación, en la transición entre la monstruosa policaries total y la acartonada y sospechosa sonrisa profidén.
Y lo hace con humildad y modestia, sin alharacas, entre bambalinas y biombos blancos, obligado a ser discreto y prudente a pesar de saberse el SER NO IMAGINARIO más popular en todo el colegio de odontólogos y un auténtico misterio para el resto del mundo.

SERES NO IMAGINARIOS(208): La Grima Kriptonita

Viene del futuro pero es pequeño y de Mondoñedo. La tez de su piel es predominantemente rosa, con ese rosa de bebé pero en brillante, siempre hidratado.
Manos impecables, pedicura al límite. Zapatitos a juego, brillantes también. Brillosos más bien. Ya me entendéis.
La Grima Kriptonita tiene los ojos azules, tan azules que si le miras muy atentamente descubrirás que no hay fondo, que en realidad podrías estar mirándolos y perderte en el abismo del suicidio angustioso del que no sabe donde está.
La Grima Kriptonita es preciso, diamantino, anota todo en un pequeño bloc desde hace más de diez años.Es su parte de incidencias, así lo llama. En ese cuadernito, en esa su caja negra ha ido recogiendo sus valoraciones, sus observaciones, sus rigurosísimas apreciaciones.
Películas, sobre todo películas. La Grima Kriptonita es cinéfilo, muy cinéfilo, cinefilísimo,...podríamos decir que él es una cámara, fijáos si es cinéfilo.
Más que una cámara, que lo es, es un laboratorio andante pero en blanco nácar, un laboratorio en el que se disecciona y analiza absolutamente todo con pinzas y bisturí esterilizados.
Pero como digo, tiene apariencia humana. Casi podríamos decir que es un un buen chaval, un buen niño, puñetero y amable, agradable e incendiario...un perfecto suegrito...manejable y oportuno a partes iguales. Un pececito en casa con el que todo el mundo se siente agusto...con esa sonrisa, con ese saber estar.
Lo que nadie sospecha es que La Grima Kriptonita, aunque su abuela lo niegue con la escopeta, es un enviado de Plutón. Un ser avanzado cuyo misión es ir liberando a los humanoides de todos sus lastres morales y prejuicios sociales.
Para ello, ha adoptado una fisonomía híbrida, anfibia y extremadamente ambigua para poder convencer tanto al polo masculino como al femenino de su gran promesa, de su horizonte pentadimensional, de su protofuturo azul y rosa de La Gran Aceleración Hormonal Universal.

La Grima Kriptonita está solo en su misión como todos los héroes...muy pocos lo entienden,...
a veces da grima...pero es Kriptonita.

La ataraxia y el doble click

La paciencia social y la resignación individual se diferencian en un doble click.

Hay una grieta entre el ratón y el corazón, entre el dedo índice que navega y los ojos que se encuentran con otra mirada desesperada.

Pinchar una nueva córnea de vélux. .
Abrir otra ventana que se solapa en el cogote del bucéfalo saltón empantallado.
Lleno de babas. Siempre ávido.

Recuerdo la primera vez que me dio por observar el comportamiento y recorrido de una mano sobre el ratón de un ordenador. Fue una experiencia fabulosa, inquietante, que tanto o tan poco estuviera en juego al final de una falange, de una mano viuda. Arácnida.
El cosmos pendiente de una terminación nerviosa.
Sobre una yema ejecutora. Pálida. Tenaz. Matando Marcianitos

SERES NO IMAGINARIOS(207):Hombre Tos y su angular tendencioso

SERES NO IMAGINARIOS(206):Federer en cámara superlenta

Siempre ha habido algo en la manera de golpear a la pelota de este caballero que me ha deslumbrado. En el momento en el que la raqueta y la bola forman una unión instantánea que sólo captan las cámaras de los periodistas uno empieza a descifrar la diferencia entre este superclase y el resto: el todo, la extensión, la plasticidad, la unidad entre su cuerpo y el producto de su movimiento, que "encuentra" la bola en su trayectoria más que golpearla.
Pues bien, no voy a descubrir a este señor, todo el mundo sabe cual ha sido su trayectoria y como baila sobre cualquier superficie.
Lo que si que he descubierto el otro día, en el descansillo y por la tele, es todo esto que estoy diciendo y mucho más pero a CÁMARA SUPERLENTA.
Qué maravilla!!!! Deberían proyectar las imágenes de este tío en todos los centros educativos, no sólo de deportes, moviéndose y acariciando con las cuerdas el amarillo de la pelota mientras todo su cuerpo se va combando como si fuera un manantial de fuerza y flexibilidad contenidas, poderosas, unidas en una misma forma.
Que maravilla, que deleite de plasticidad, cómo se aprende...no sólo de tenis, de dibujo técnico, de matemáticas, de física, de ciencias naturales... de proporciones naturales y fuerzas en la naturaleza, de anatomía....de bellas artes, de todo!!!... que deleite visual... y que poco duró.
Deberíamos ver un partido entero de este señor a cámara superlenta. El ojo humano aún no es capaz de saborear todo su tenis a la velocidad normal.

SERES NO IMAGINARIOS(205):Cuki-Taki, La Gallina Cafetera

SERES NO IMAGINARIOS(204):Don Nada

Entonces Bastin cumplió su amenaza. Empezó a disuadir a nuestros visitantes, hasta que ninguno vino a verme. Así entré en la segunda etapa de mi convalecencia.
Esta se inició la noche en que me bebí el contenido de la botella que me había regalado el señor Fitgerald. Era demasiada absenta para un hombre reducido a una alimentación casi exclusiva de bígaros y espárragos trigueros, y me hizó un efecto fulminante.
Quedé dormido, y al despertar me había convertido en Nada.
Siendo yo pequeño, mi padre me compró una vez un juguete muy de mi gusto. Parecía un diminuto y fiero soldado. Llevaba formidables botas. Pero no tenía rostro. Lo tenía todo, menos una cara. Cuando los mayores me preguntaban qué era aquello, yo solía responderles: "Es un Nada".Y todos reían a placer.
Repentinamente desperté convertido en eso...Por un momento me sentí aturdido. Más pronto recordé que, por radio, había oído a un locutor dirigirse a personas para él perfectamente desconocidas, a quienes identificaba prontamente con sólo hacer una serie de preguntas. De modo que probé a resolver el problema de este modo.
-¿Por qué le llaman a usted un Nada, señor?"
-Porque eso es lo que soy."
-¿Qué hace usted en la vida?"
-Nada
-Es usted hombre de negocios?
-No
-Entonces, qué hace usted?
-Nada
-¿Qué es lo que a usted le agrada señor?
-Nada
-Ni siquiera se agrada usted mismo?
-Yo menos que cualquier otra cosa
-Dígame entonces qué detesta.
-Nada
-Es usted griego?
-Ni siquiera sé hablar griego
-Es usted americano?
-Casi, pero no por completo
-Es usted creyente?
-No
-Es incrédulo?
-Desde luego que no. Soy un Nada.
-Por qué sonríe usted constantemente?
-Sonrío?
-Sí. No cesa usted de sonreir. Al menos me parece que es una sonrisa. Qué es? Qué debería expresar su rostro?
-Nada

Era la estricta verdad. El Nada tenía una sempiterna sonrisa que no expresaba "nada". Y el interlocutor resolvió abrirse paso entre los presentes para buscar otro individuo más explícito.

LA OBRA ES BELLA

Vuelvo al ruido. Vuelvo a Madrid. Vuelvo a la transformación de callos y aluminio. Es más complicado liberar un i-phone que a un subsahariano. Después de todo, se agradece un poco de ruido, de obra, de cable y olor a escayola. Es una maravilla. Me siento bien instalado en el caos. Un caos que por otra parte es mucho más equilibrado que cualquier otro estado. Es el equilibrio inestable y desigual de toda una ciudad subida en la bandeja de un camarero que va de mesa en mesa sorteando minas antipersona, banderillas y caspa. Pero me gusta. Sobretodo por Serrano, donde a pesar de todo y en medio de la jungla siempre es un poco Navidad en la mezcla de alambrada y tutú.
La pamela fucsia y el negrata sudado en su peto fosforito. No pasa nada! Sí, claro que pasa, esto es lo que hay que hacer, remover, remover, excavar y excavar!!!! a ver si encontramos algo, a ver si debajo de todo esto hay algo...algo habrá, algo quedará, entre trincheras y mamparas transparentes y malvas, entre una cabina y un adoquín quebrantashuesos, siempre encontraremos algo excavando un poquito más, la melancolía de una excavadora, de un obrero que sabe que si aquí fuera no queda nada y el desierto crece, habrá que ir allá adentro, a las profundidades donde dicen que un río de magma lo envuelve todo, donde el lento fuego de los mares subterráneos e incandescentes siguen latiendo al ritmo, al mismo ritmo que esa taladradora que acuna mi colesterol.

Viendo el anuncio de La Caixa

Vamos a ver. Si aceptamos que somos un país de funcionarios en que llegar a conseguir un puesto en la administración se convierte en una especie de sueño dulce del 90% de la población activa de este país, yo me pregunto ¿no sería mejor otorgar y conceder todas las plazas o si no todas una gran mayoría de ellas a personas con algún tipo de discapacidad como la del anuncio de La Caixa?
Personas, que como bien dice el protagonista del anuncio, han tocado techo, han alcanzado su fin y se sienten realizados llegando puntuales al trabajo y no sintiéndose diferentes.
Bien, sigamos por ahí, concedamos la oportunidad a esas personas para que sean funcionarios...
pero al resto...NO!!!
Zanjemos la impostura de querer ser funcionario como seguro vitalicio contra el desempleo, como zafia hamaca doméstica para emboscados de ínfima ralea moral que a mediodía bajan a tomar café y se les ve con las bolsas de la compra por los ascensores del Ministerio de Cultura.
¿Alguien cree que una persona con discapacidad podría ejercer algún tipo de picaresca, de robo, de impostura en su puesto de trabajo, de engaño a esa figura nebulosa llamada Administración de Estado? NO
Y como estoy convencido de que la mayor parte de los puestos de la administración no cualificados podrían llevarlos a cabo personas con algún tipo de discapacidad, reitero mi propuesta al Ministerio de Trabajo:
MENOS LISTILLOS Y MÁS DISCAPACITADOS EN EL CUERPO DE FUNCIONARIOS.

SERES NO IMAGINARIOS(202):Johny Powerpoint

Johny es el encargado de hacer todas las presentaciones de powerpoint del sistema solar.
Empezó porque tenía tiempo y se aburría.
En su despacho de la subsecretaría del Ministerio de Cultura daba tiempo para todo, y poquito a poco y todos los días, en lugar de irse a desayunar con los compañeros, confeccionaba sus presentaciones en storyboards, primero en el word y luego ya directamente sobre el propio powerpoint.
Nunca podría decir porque empezó con todo esto. Guasa, desidia,...necesitaba llenar la mañana con una banalidad. Sólo era eso.
Desde una puesta de sol en Hawai hasta un gato con pestañas fucsias de 6 centímetros.
Puede con todo.
El lirismo de los textos, las imágenes más bucólicas, la difusión por la red, los degradadados, las bases de datos, la elección de las minibandas sonoras para esos 20 segunditos...
Ya no hace otra cosa. Ahora incluso llega media hora antes al Ministerio todas las mañanas para poder hacer mejor su nuevo trabajo. Le llegan correos de todo el mundo dando las gracias por llenar todos los días sus 10 minutos de escaqueo obligado. Por liberar sus mentes con mensajes trascendentes que elevan sus almas.
El caso es que ni sus propios compañeros, cuando emocionados y a media mañana casi lloran viendo a unos gatitos recién nacidos que miran a la pantalla o una Harley en el tejado del Empire State sospechan que el artífice de su entretenimiento es Johny, ese que se esconde detrás de una montaña de informes.
Y lo que es peor, ninguno de da cuenta, de que Johny, como Dorian Grey, se está convirtiendo en una de sus propias presentaciones.
De tantas y tantas que ha hecho, su discurso, en las pocas ocasiones que tiene de hablar es análogo a una transición entre fotograma y fotograma,-que él adereza con un suave gesto del brazo derecho, como un parabrisas a cámara lenta.
En el ascensor, por ejemplo, a las ocho y media de la mañana, para decir un "buenos días!"-abre la boca-y señala con el índice su prominente nariz-enter/pulsa-barra-espaciadora."

SERES NO IMAGINARIOS(201):Un viejo y su derecho a la desinformación

Madrid. Glorieta de Bilbao. Café Comercial. Terraza.
Dos personajes: un viejo sentado y un chaval de unos 20 años al lado de la puerta hablando como un descosido por el móvil.
Están a menos de 1 metro uno del otro.
La cara del viejo se va desfigurando a medida que la conversación transcurre.
El espacio aéreo entre uno y otro ha sido rebasado. Esa especie de burbuja invisible que todos los seres humanos necesitamos para no sentirnos invadidos ha sido sobrepasada.
El viejo se pone como una berenjena.
Mira hacia arriba.
Sube el hombro.
Sube la ceja.
Sube el estómago.
Sube los huevos a 4 metros....
y una vez ahí GRITA:

-MIRAAA MOCOSO...
NO TENGO PORQUE ENTERARME DE TUS MANDANNNGAS!!!

Breviario terminológico:1280X768

Currículo elegante
con la almeja en la nuca
live search
advanced hearing
eliminar historial de exploración
modo protegido activado
new offer
prueba en modo simple
software malintencionado
flamente plancha grill
localmente tormentoso
rasca on-line
crazy_bitta
has enviado un zumbido
se unió a la red
decora cada rincón
estás a punto de conseguirlo

Punset loves Harpo

Hay algo en tu lentitud pastosa que no termina de apasionarme
Y a mi qué con tu teoría de que el alma está en el cerebro!!!
¿Y porqué no va a estar en el dedo meñique de mi esposa?
La reducción conceptual y las explicaciones holísticas me dan dentera, y por muy lento y enfatizado que te pongas no me vas a encerrar en tu túnel blanco, mi querido Punset.

Además, sé que en lo más profundo de tu corazón adoras a tu contrapunto y asimétrico Harpo.

Ludere Aude!

Kant era sólo el principio. Sapere aude...supuso la intención de autonomía individual y liberación humanística en el hombre de finales del siglo XVIII, bandera de la Ilustración y orgullo de occidente, pero no nos podemos quedar ahí, debermos ir un poco más lejos aún.
Atrevámonos a jugar, a dejar que el juego juegue, a intervenir de una manera complementaria en las propias leyes del juego. Homo ludens. Pater ludens. Family ludens!!!
Atrévete a jugar, atrévete!!!
Hay una relación inequívoca e inversamente proporcional entre la capacidad de consumo y la capacidad y actitud con el juego, con ejercer de motor para el juego.
Lo digo precisamente hoy, cuando con un hijo de 11 meses me toca hacer rodar tuercas de pvc e imaginar serpientes encantadas animadas por mi obstinado juego de muñeca con lo que son restos de mangueras de obra.
Intentar que el juego no pertenezca al ámbito de los juguetes, o dicho de otra manera, que cualquier cosa pueda llegar a ser un juguete si la descontextualizamos de su uso habitual, a eso me refiero. Es más divertido...y más barato!!!

Que los caballos vuelvan a abrir caminos

¿Alguien ha pensado últimamente en el caballo como medio de transporte verdaderamente limpio?
Nulas emisiones de CO2. Aventura. Deporte. Contacto con la naturaleza. Compromiso con los animales.Sublime estética del galopar sintiendo toda la potencia de uno de los animales más hermosos. Y precio....
Sí señores. Cuesta mucho menos que un coche. Su mantenimiento también es menor... y no hay atascos!!!!
Una medida sensata y lógica para el Ministerio de Fomento y Medioambiente sería precisamente ir por estos derroteros. El desarrollo y potenciación del caballo como medio de transporte en una sociedad abocada a desplazarse de uno en uno o a lo sumo de dos en dos. Ni Smart ni leches. Un caballo, coño!!!
Siendo como somos una nación en la que el caballo ha estado y está tan presente, se ha ido derivando en algo pintoresco o complemento ocioso burgués, pero la pregunta es...alguien ha pensado verdaderamente en su utilidad? en su potencial? en sus costes? en su idiosincrasia tan nuestra... y en lo sano que es...!!!! no me cabe en la cabeza porqué no hay un ambicioso plan para repoblar de caballos los caminos de toda España obstinándonos tercamente por perpetuar la industria automovilística en nuestras fronteras no pudiendo competir en mano de obra con países como Rumanía, Marruecos o Portugal. Potenciemos lo nuestro que es mejor y no tenemos competencia por nuestra tradición y cultura!!! No lo segreguemos a afición amateur, al cortijo, NO!!! Democraticemos el caballo para todo el pueblo!!!
A los niños, ya de pequeñitos y en la escuela, antes de enseñarle las fórmulas de los logaritmos neperianos, deberían instruirles en el cuidado y la monta de un equino. Creo que todos ganaríamos y se generaría un desarrollo económico verdaderamente sostenible y mucho más hermoso y reconfortante con el medio ambiente.

NO, WE CAN'T, DEAR OBAMA

Después de 9 meses en el cargo y si son ciertas y francas tus declaraciones diciendo que "honestamente, no creo que merezca este premio", nunca deberías haber aceptado el Nobel de la Paz.
Has caído macho. Has entrado en la rueda de la autocomplacencia del sistema que se autopelotea para animar a las buenas intenciones y resoluciones que se presumen en un cargo con tu poder.

"De cuando una sociedad en vertiginosa decadencia convirtió el cumpliento del deber en un premio."
No podemos aceptarlo dear Obama.
NO, WE CAN'T.

Wir stehen hier

Razón, coeficiente aerodinámico y aristas predominantemente rectas

Me gusta como envejecen los Ford.
También me gusta como envejecen los Mercedes.
Sobretodo hasta el año 2000.
Exceptuando el escarabajo y algún que otro Jaguar deportivo de los años 70, además del Citröen tiburón, las formas curvas suelen envejecer mal.
El principio fundamental por el que hubo una especie de tiranía del coeficiente aerodinámico y por lo tanto, de la forma curva en los años 90 fue porque todos los programas de diseño llegaban a las mismas curvas para resolver el ángulo de incidencia del viento con el automóvil.

Y resulta que al final daba un poco igual que el coeficiente fuera 0,37 o 0,38 si la forma resultaba menos común y las aristas severamente rectas, como los pómulos y mentón de los hombres, resultaban más atractivas y viriles a los ojos de los admiradores de automóviles.
Es cierto que fue Renault con su Megane el que fue el primero en atreverse con las líneas rectas y retomar el imperio de las aristas. Luego vendrían otros, que nunca debieron dejar la estela del Dodge 3700. Digámoslo de una vez. Sí, las formas de los automóviles se amariconaron, volvieron a la proporción aurea, al mundo clásico, a la estética y función decorativa, se amaneraron, y todo de la mano de la sibilina aerodinámica. ¡¡¡¡Pero si ninguno iba a despegar del suelo!!!!

Tanto es así que un todoterreno como el Mercedes G, 4x4 no ha evolucionado absolutamente nada desde el año 1979, fecha de su nacimiento. Y no sólo eso, sino que ahora, ante tal saturación de curvas y morros blandiblú, cobra aún más peso entre los citados viandantes y público en general.
Es la fisonomía de la carrocería no rasgada, de la forma fundamentalmente útil y rotunda.
Es la afirmación cartesiana de un eje de coordenadas y un eje de abcisas.
Es la atractiva higiene de lo que aún no es un híbrido y no ha entrado en el juego de complacer un poco menos pero a todo el mundo.
Es no querer ser invisible.
Es lo que es, un todoterreno indestructible con el que no se puede ir a más de 100 por hora.
Ya lo he decidido.
Nunca lo venderé.

SERES NO IMAGINARIOS(200):Papi Banana

Veo a un hombre de 37 años sentado en un banco de piedra.
Podrías ser tú.
Veo cómo mira absorto al infinito como queriendo retener algo de lo que le está sucediendo.
Se ha quedado petrificado con el plátano medio pelado para su hija, que está a menos de un metro en el carrito.
Veo a su mujer muy atenta haciendo monerías a la niña y también sentada en el banco de piedra.
Nuestro protagonista lleva ya 8 interminables segundos en la misma postura. Con el tronco ligeramente inclinado, la mano izquierda sobre el muslo y el plátano medio pelado sigue ahí, impertérrito también, congelado en este instante interminable.
No puedo dejar de mirarlo, es inquietante no saber cuando va a volver.
Se ha ido, y no tengo ni idea de adonde. El caso es que no está mal. Está en otro lado y ha dejado su cuerpo allí con una mueca muy amable y condescendiente.
Que demonios estará pasando por su cabeza, por su corazón. ¿Quién está al mando de este hombre en estos instantes?¿Cómo decir a quién estoy viendo y cómo decir si es humano o es algo inexistente pero con forma de hombre maduro que ha salido a dar un tranquilo paseo con su familia en este domingo absolutamente normal?
¿Es que su mujer no sé da cuenta? No parece. Sigue atareada. Gesticula con toda normalidad.
¿Y la niña? ¿No es sensible a esta angustiante situación? ¿No se da cuenta de que su padre está congelado, de que no mueve ni una pestaña...de que no respira y se ha quedado con el rictus amable del que acaba de medio pelarle el plátano a su querida hija y no sabe muy bien porqué...ni cómo ha llegado hasta aquí?

LOCUTORIO CARIBE

Aquí me siento en casa. Es mi trinchera itinerante. Hoy es el Locutorio Caribe, mañana puede que sea Cyber Soria. La estructura siempre es la misma. Ordenadores, pantallas, cabinas y una sudaca neumática al otro lado de la mampara. Se oye...Aló, Aló, Aló!!! en una de las cabinas, en otra hay un travesti desgañitándose y golpeando el teléfono contra el cristal: Seráaaaaas peeeeendejo huevóooon...!!!! y en la otra un viejo mira de refilón y mueve los labios muy rápido como si fuera un espía verde emitiendo códigos que han de abrir alguna tragaperras chillona y fucsia.
Me he acostumbrado a la vida aquí. Amparado por el anonimato que me otorga mi pantalla puedo vivir 600 vidas en un sólo día. Confieso que pongo la oreja y pesco todo lo que puedo. Os puedo asegurar que esta gente habla de verdad. Que américa viaja y se presenta en una cabina.
Que 6000 kilómetros se recorren a la velocidad de un aló.
Que en esta central nuclear de almas y cazadores tímidos hay tantos continentes como cubículos. Que Sudán y Nueva York están separados por 3 centímetros de conglomerado.
Que un terrorífico dolor del alma y ENTRAÑA y una ingenua pregunta por la receta del pavo en el Día de Acción de Gracias conviven sin asesinarse y respetando sus 30 centímetros cuadrados de esperanza.

SERES NO IMAGINARIOS(199):La verdadera fan de Michael Jackson

Cuando la empresa organizadora de los conciertos en Londres le comunicó que se le devolvería el importe íntegro de las 4 entradas se enfureció. Exigió que se las mandaran, que ella había pagado por las entradas del último concierto de su estrella y que no estaba dispuesta, ahora, después de haber muerto de aquella manera, a cambiarlas por un puñado de euros.
-Le voy a decir una cosa señorito. Michael Jackson es mucho más de lo que ninguno de ustedes pueden imaginarse para mí. Él me ha hecho creer que nada, absolutamente nada es imposible, y con él crecí sintiendo que había algo mágico que nadie, absolutamente nadie podría arrebatarme, jamás. Y como en el País de Nunca Jamás nada puede dejar de suceder porque no existe, este concierto quiero guardarlo para siempre, para mí, como el concierto más hermoso al que quise y quiero ir, el concierto que aún no ha empezado, el concierto que siempre guardaré conmigo para imaginarlo y sentir que siempre será una entrada. Para mí siempre será una entrada para ver a Michael Jackson.

Ingenio,gracias, chascarrillos, bromas y demás epigramas de la muerte de un sentimiento

Pongo la lavadora. La miro. Me interesa más que la televisión. A mi hijo también. Varios programas. Siempre lo mismo y diferente sin embargo. Centrifuga. Agua. Ruidos. No está pendiente de mí. La tengo justo debajo de la televisión. La diferencia es abismal. Apago la tele. Tengo la sensación de que a pesar de emitir imágenes me está devorando como un agujero negro camuflado con millones de colores. La lavadora en su tambor también tiene colores. Depende un poco de la mezcla con que la hayas llenado. Las camiseta fucsia chillón y el polo amarillo le dan mucha vida. Alguien me dijo que un día para calentarse un bote de litoral en un apartamento en la nieve privado de cocina y micro utilizó el centrifugado a la máxima potencia y unas sábanas envolviéndo el bote de fabada. La cosa salió bien, dicen. Bueno, a lo que iba. QUE LA TELE ME COME.Que miro el fuego y la leña ardiendo y noto que algo está naciendo para mí, que algo esta sucediendo de verdad, que emite calor de verdad que me hace sentirme bien. Me deja mirarlo sin mediación. No se queda nada por ahí, por el camino. Sé lo que estoy mirando y puedo mirarlo.
Me dan grima los presentadores. Hay uno de barbita y pequeñito que presenta un programa, creo que es el hormiguero que no para de hacer gracias. Siempre es ingenioso. Su cohorte de ayudantes también. Mueven la cámara de un lado a otro. Salen muñequitos muñoncitos y envian a los niños a la cama entre muecas y aspavientos. No sé a qué niños. Aquí no hay niños.
A lo que iba, al epigrama de la muerte de un sentimiento. A la broma. Al chiste. AL TIEMPO QUE SE TARDA EN EXORCIZAR LO QUE PODRÍA LLEGAR A SER UN SENTIMIENTO.
A esto me refiero. A la maquinaria ingeniosa de convertir en gracioso absolutamente todo.
Quien les manda. Nunca están cabreados? ESTÁN OBLIGADOS A SER AMABLES PARA SIEMPRE? Por qué no paran de reir. Por qué hay que reirse, contínuamente. Por qué la capacidad de aburrimiento está tan denostada? de no querer pasarlo siempre bien, de esa ansiedad por demostrar contínuamente que esto no va en serio, que sí pero no y todo eso.
Tienes 209.890 solicitudes de amistad, has enviado un zumbido, Ana se unió a la red de Baldomiro, haz click aquí,...¿PERO ESTO QUE ES?...decora cada rincón, estás a punto de conseguirlo.
Tengo un video muy inquietante que grabé un día con el móvil en una biblioteca.
Se ve una mano sobre un ratón de ordenador navegando. Sólo se mueven dos dedos. A veces hay un desplazamiento de de 1 cm de radio. Pequeñas descargas nerviosas sobre las yemas de dos dedos de una mano.
Cómo podemos concentralo todo ahí? Veo un homínido disecado en frente de una pantalla.
Sí, veo a Enjuto Mojamuto.

SERES NO IMAGINARIOS(198):Yoki Hago Aki, La Estrella Viejuna

Siempre me da por pensar en un milagro biológico encarnado sobre mis huesos.
Estoy hablando de llegar a convertirme en una estrella del atletismo a los 37 años.
El reloj biológico puede retrasarse puesto que si la esperanza de vida cada vez es mayor, la esperanza de convertirse en una estrella del deporte también lo será en buena lógica.
No soy un tío que se haya castigado mucho, lo lógico en un chaval de mi edad. Pasotes pasotes no muchos, no más de 100. Y hace 2 años que llevo una vida semi-monacal. No fumo, nunca lo he hecho, no bebo todos los días, juego al balocesto de vez en cuando. Camino un poco cuando puedo, subo muchas escaleras. Estoy en condiciones. En buenas condiciones. Hecho un chaval. Sin competir nunca, pero hecho un chaval.
Y por alguna razón poderosa me da por pensar que no todo está perdido. Que puede que una conjunción de los astros extremadamente cortés con mi edad, condiciones y trayectoria puede situarme en la final de los 100 metros lisos, hacer la carrera de mi vida y ganarle a Bolt. Lo confieso, sueño con ganarle a Bolt, sé que si me concentro mucho y pongo todo lo que hace falta y me preparo conciencudamente puedo ganarle. Y entonces me veo en las noticias; el nuevo rey del atletismo, un meteorito salido de no se sabe donde. Lo veo; grandes titulares...
No se le conocen antecedentes en el mundo del deporte y a los 37 años, este hombre nacido en Madrid en la clínica de Loreto y tras una carrera errática en distintos deportes y nunca a nivel competitivo, ha conseguido ganar los 100 metros lisos en este certámen. Todo el mundo lo ha visto, todo el mundo ha visto como después de una salida decepcionante y tras una progresión inverosímil, ha conseguido sobrepasar a todos, absolutamente descoyuntado, fuera del límite de sus posibilidades, con todo lo que tenía , por la gracia divina, porque a veces los dioses son misericordes y la naturaleza se envalentona con los enclenques, el caso es que estamos ante una nueva estrella en el atletismo mundial,...Yoki Hago Aki...¡¿LA ESTRELLA VIEJUNAAAAA!!!!


*Alguien debería organizar una carrera al año de 100 metros lisos entre las estrellas y tíos de la calle que le gustase intentarlo aunque fuera una puñetera vez en la vida.
Sería divertido, muy divertido. Veo a Don King por ahí en una rueda de prensa levantado al unísono los brazos de Usain Bolt y Federico Méndez, transportista de mercamadrid y aficionado a los retos y a la adrenalina romántica en vena.

SERES NO IMAGINARIOS(197):BURGUER CAFETERÍA, APÓSTROFES Y UN GINTONIC SIN RODAJA

Años 80. España. APERTURA. DESTAPE. Y con el destape, la movida y todo eso. El mundo de la restauración se abrió a nuevas tendencias. La hamburguesa. La hamburguesa rica. La hamburguesa de plancha con queso. QUE NO TIENE NADA QUE VER con las otras.
Nace el CAFÉ-BURGUER. El hostelero español se da cuenta que hay que diversificar y nace este concepto absolutamente español. A nadie se le hubiera ocurrido combinar café y hamburguesa. Al pequeño empresario español sí. Tenía su clientela de cafetería de toda la vida y no estaba dispuesto a perderla; ergo, CAFÉ-BURGUER, tal y como suena. Siguen existiendo. Yo localicé uno el otro día en Barajas, justo en la plazita del ayuntamiento. Llama la atención la tipografía del rótulo, seria, rotunda pero en cursiva, del palo a la que tenía IBERIA en los años setenta.
Cero curvas pero con cierto garbo, como la propia sociedad española de aquel momento.
Mundo SEPU pero en cafeta. Penúltimo reducto viejo que quiso ser moderno.

*Este pequeño análisis y posterior despelleje con Lady Lolorra hacia camarero e institución vinieron propiciados porque no me pusieron la rodajita del limón en el gin-tonic.

Otro reducto viejo que quiso ser moderno:La APÓSTROFE HOSTELERA
En cuanto a la apóstrofe después del nombre hay una coincidencia en el tiempo.
Son de la misma generación e importado de los cafés franceses:
Lord'ka, Tony's, Mimo's,...y en este plan.
En los pueblos y barrios se sigue usando indistintamente como nombre de una tienda de ropa para niños o whiskerías en general.

Alma de compensación

El espíritu de nuestro tiempo y las coletillas asesinas del verbo nos han instalado en la balanza de la compensación.

¿Qué hay debajo de "me compensa" o "no me compensa"?

Veamos:

De la wikipedia pesco lo siguiente:


"La compensación es una forma de extinguir las obligaciones que se presenta cuando dos personas son deudoras la una de la otra produciendo el efecto, por el ministerio de la ley, de extinguir las dos deudas hasta el importe menor.
Por lo tanto, existe compensación cuando dos personas reúnen la calidad de deudores y acreedores recíprocamente y por su propio derecho."


Este peso que equilibra la balanza sustenta su razón de ser en que existe la equivalencia como metáfora justiciera.

Es decir la medición de las relaciones humanas en magnitudes numéricas, el X=X.

Y aquí es donde René Char lo dejó perfectamente claro cuando dijo que desde Copérnico, la Humanidad había bajado la cabeza ante la proyección numérica del Universo, incluyendo por supuesto en esta ecuación al propio ser humano.

¿Qué=hora=es?
¿Qué número es este momento?
Un momento representado en un fracción exactamente proporcional a otra...

SERES NO IMAGINARIOS(196):Padre Darbeider

Padre Darbeider no emite vocablos.
Padre Darbeider coloca los cubiertos en el lavabajillas mientras suena su respiración traquetosa.
Padre Darbeider se sienta ahora un rato a descansar.
Padre Darbeider lee el periódico. Sigue exhalando.
Cada titular un poco más.
Padre Darbeider sale fuera, no puede más.
Padre Darbeider abre el buzón a ver si hay una carta de amor del banco.
Padre Darbeider recibe 8 multas de tráfico.
Padre Darbeider pasa de rojo intenso a azul negro y humo-Diesel-barco.
Suena un grito. Es Hijo Darbeider:
-Papá esto no va!
Padre Darbeider tiene que cambiar un ladrón de lugar.
Mientras se arrodilla en incomodísima postura, Padre Darbeider muta en EL HUMIDIFICADOR MÁS GRANDE DEL MUNDO.

Padre Darbeider ahora DECIDE sacar la bolsa de la basura.
Suena el traqueteo de los contenedores y una gran NIEBLA todo lo cubre.
Padre Darbeider no ha separado para RECICLAR y ahora su consorte, madre Darbeider se lo reprocha.
-Orgánicos por un lado, BOLSAS y cartones por el otro...QUE NO TE ENTERAS...ANIMAL.

Padre Darbeider no puede más.
Es el Odissey a punto de despegar.
Con la bata de GUATA y la mala ostia de 90.000 gigatones levantándole del SUELO.
Las fosas nasales y otras compuertas abren de par en PAR.
Padre Darbeider aprieta el CULO, alza el mentón y mira a Neptuno sin pestañear.
Madre Darbeider intenta sujetar.
Abortar la inesperada MISIÓN.
No hay éxito.
La fuerza descomunal de Padre Darbeider lo expulsa del jardín en dirección a San Martín de La Vega.
Padre Darbaider a 2000 pies.
Padre Darbaider a 7500 pies.
Padre Darbeider FUERA DE LA TIERRA.


La Gran Cuchara de las Noticias:

Otro caso de maltrato.
Quemaduras de primer grado sobre Juani e hijos.
El presunto agresor se da a la fuga con extraño propulsor.
Se desconoce su paradero.

L.C

Bien.
Ha llegado el día en que tú traes regalos para todos y yo te examino con adoración.
Ha llegado el momento de ver al tío que me ha tenido repitiendo la misma canción como un neurótico que encuentra a un adulto decente y dispuesto a acunarle.
Mira cabrón. Cuando decías que incluso tú eras un impostor no sabes hasta que punto estabas mintiendo. Y hoy, a diez de la noche te lo voy a demostrar. Estaré en la fila 7, a tu derecha, comprobando que eres el mejor impostor que he conocido en mi vida.
Salud!

PD: Te he visto en algún video por youtube. Insistes en contradecir a tu sombra. Estás demoledoramente seguro de hacer lo incorrecto. Pareces ágil, mucho más ágil que en Woodstock. Mi chica dice que es por el Zen. Yo creo que has estado 1000 años cogiendo carrerilla para cantar mejor y más alto o es que afortunadamente, alguna mujer te ha arruinado pensando en todos nosotros y ahora vuelves, majestuosamente a ganarte la vida a los 76.

Maestro Tortuga, un brindis por cada impostura tuya.
Dance me to the end of told

SERES NO IMAGINARIOS(195):Mi joven y frondoso trabuco

Nunca trataré de ser modesto abordando este tema.

Mi joven y frondoso trabuco me pondría contra las cuerdas en un santiamén:

Alzaría su cuello de púgil irlandés para darme un garrotazo en las mejillas "tap-tap" sin despeinarse.
Aterrizaría con toda la energia del Koprotkin sobre mi jeta con un incontestable croché de derechas.
Sin contemplaciones, sin concesiones, con la autoridad que le otorga su pulsión latente, venosa y atómica de ingobernable y longitudinal central nuclear, ojito derecho y centro de mi efímera gravedad.

Todos sabéis que mi joven y frondoso trabuco es uno de los seres no imaginarios menos imaginarios que puedan llegar a conocerse y precisamente por ello quiere que se le reconozca su estatus y jerarquía ontológica.
Para ello se hace notar:

Por las mañanas y sin previo aviso, antes de hacer gárgaras bajo la ducha, dice ser descendiente de un dios celta habitualmente representado con la forma de un obelisco-mástil que respondía al nombre de Kumbatar-BRAVHA. Yo cierro los ojos y sigo cantando

Pasa las tardes arengando a tus frescas mitades con su astuta telepatía mientras subes las escaleras con tu escándalo de curvas habitual. Yo le dejo.

El y sólo él hace que en medio de la cena tus pestañas tiemblen al son de su inopinado ale-hop debajo de la mesa. Yo le jaleo.

Y cuando empieza la guerra, en nuestra trinchera de fuego y lavanda, él y sólo él consigue que tu boca deje la tierra en una misión de la NASA dirigida a buscar otras formas de vida en mi planeta rojo. Y yo le consiento.

Amigos, es verdad, mi joven y frondoso trabuco pasea la ceguera más lúcida del orbe en su mirada de bifronte siempre pendiente de ese sonido que ya nadie escucha, el sonido que producen tus caderas, la sinfonía que componen tus pechos cuando bailan desnudos, la canción que suena cuando tu sonrisa y otras esferas celestes se dan cuenta de que un fanfarrón inconsciente como éste algo bueno ha de guardar.

SERES NO IMAGINARIOS (194): Cara-Libro

Lo más curioso del puñetero caralibro es algo parecido a lo que una vez me dijo Paul Collins entre daiquiris....
"siempre habrá un tipo dispuesto a no escuchar las sandeces de una rubia estúpida en un bar". Pues eso, lo mismo, pero en caralibro; estoy muy dispuesto a no saber nada de muchos, a sus constantes y obstinadas actualizaciones irrelevantes. Ahora? que estás pensando ahora? Lo de siempre, lo de nunca....

Tú también cantarías

Tú también cantarías
desde tu post
si te encontraras
en un lugar como éste

Te daría igual
ser o no tan bueno
como Ray Charles o Edith Piaf
Cantarías
Cantarías
no para corregirme amigo
no para ti
sino para hacer un yo
del viejo alimento
descomponiéndose en el intestino astral

Y la antipática sonoridad
de tu respiración
rugiría de nuevo
como un Cadillac de 12 cilindros

Te harías cantante
o volverías a intentarlo amigo
más rápido de lo que se tarda
en odiar el encanto de un rival
y cantarías, amigo
tu también cantarías

SERES NO IMAGINARIOS (193): Constrito-Orto, El Corrector Apelable

Existió en un tiempo muy muy cercano un hombre constrito y ceñudo que pasaba sus días entre corrección y corrección y corrección.
Por cosas del destino y de su primo, había llegado a ser un auténtico rumiante consumido por las palabras. Siempre de hoy para ayer... y a un módico precio si es para usté-solía ser su latiguillo. Como sospecharán ,sabía hacer más cosas en la vida además de menudear con vocales y consonantes. Sabía hacer tablas de excel en todas las formas y colores, facturas numeradas por el haz y el envés, albaranes con doble agujerito... y papeles compulsados de todo tamaño y membrete.
La cosa en sí por tanto estaba clara,... como el lodo en medio de la madrugada.
A todo esto y en la sombra de la conciencia más oscura y calenturienta... su jefe guardaba para sí y muy adentro la única razón por la que había contratado a un ser tan formalmente correcto....
Sí amigos!...soñaba cada noche con su VOZ, con ese timbre metálico que tantas tórridas noches le había proporcionado,... sudando y dándo vueltas y vueltas en la cama...soñando con su servil corrector, viéndole formular albaranes en pelota picada, con ese estremecedor...buenos días tenga usté...hasta mañana que será otro día...mi rey...y en este plan.
Y así pasaban las semanas,... los meses,... los nevados inviernos...
siempre al calor de la más discreta complicidad auditiva.
Todo tenía sentido con tal de oir aquella VOZ,... y cuanto más... MEJOR.
No atendía a nadie, no abría las cartas... ni los burófax del juzgado...porque...su ilusión diaria era EL, su razón de ser para tan larga jornada de tedioso trabajo rodeado de ratas y rancio papel ahuesado era su tierno ronroneo...al otro lado.
La cuestión fundamental y paradoja del asunto, amigos, es que nuestro pintiparado protagonista, aún pareciendo un hombre correcto por sus modales, era un auténtico desastre. Cada día llovían quejas y más quejas de jóvenes autores jurando en arameo ante TAMAÑA corrección ortotipográfica. ¡¡¡Otro-tipo-engendro!!!-se oía al otro lado del teléfono...¿Cómo puede decir que tras "un periodo orto de tiempo se dio cuenta de su vocación..."?Hombre por favoooor...!!!!
Y cada día las correcciones eran más incorrectas.
Hasta el punto de que en su frenético afán rumiante y siempre bajo la tutela y apoyo de su enamorado jefe, sacaron a la luz libros en otro idioma,... un idioma desconocido por la raza humana,...
Entonces una vehemente torre de Babel creció y creció hasta más allá del fin del universo en una desbocada espiral hacedora de un asombroso arcoiris de palabras incorrectas sobre el cual nuestro mendaz editor y su pudoroso y abochornado corrector apelable cabalgaban sin resuello, uno a lomos del otro farfullando...DON'T BE LOST FOR WOOORDSSSS....my loOOORD!!!! DON'T BE LOST FOR WORDSSSSS....

SERES NO IMAGINARIOS(192):Mr.Chopped Ediciones&Recaditos Leguleyos; humilde sociedad de perdedores

Uno de ellos hablaba de sus libros como si fueran Cheetos.
Sus dedos de carnicero ucraniano separaban cada uno de sus atemorizados hijos bastardos mientras explicaba con todo tipo de detalle la fórmula secreta de su chopped editorial.
La vida y haber comido mucha bosta de su padre le hicieron comprender que un plato de pasta en un restaurante de prestigio valía lo mismo que quedarse un año entero cocinando para su parienta en casa. Total, es lo mismo. Siempre era lo mismo para él. Cañerías por la mañana con truños para el alma enmohecida- clo-clo-. Cañerías todo el día para su siniestra alegría-clu-clu.
Bebía y bebía y bebía pero con el beber que tienen los que saben que ya no hay nada que ganar ni que perder porque se han traicionado hace mucho, cuando aún no eran adultos y pausados zambos manejados por sibilinas de pueblo.
Pero hasta en el dejar de beber, sus carencias, para el asombro de todos, cobraban forma de ridículos aspavientos de jefezuelo de garaje/taberna.

Hete aquí que un día encontró a su media naranja; un listillo estudiado de esos que apoyan el dedo índice sobre la montura de las gafas para estar un poquito más en lo cierto, en todo lo cierto que puede llegar a estar un miope con chaqueta a cuadros colgada en una no-percha que tenía por cuerpo.
Camuflaba su estampa de innegable y pacato looser detrás de esas gafas, sin un destello de ese carisma ausente que hizo que un buen día hasta su mismísima y sensata mujer tuviera que dejarle.
Ahora anda por ahí, más bien andan sus piernas sin él, hablando de nuevo de literatura inglesa a alguna incauta y nunca tan listilla y esperpéntica figura.
El caso es que un buen día decidieron amarse. Amarse, amarse y AMARSE.
Amarse públicamente hasta el infinito y más allá de las letras. Amarse con todo el amor que puede otorgar la modesta suma de dinero para la entrada de un pisito.
-Te pongo un pisito!-le dijo él a ella, bueno a ello o al revés; y ello dijo sí! -y se amaron.
Y se amaron mucho y para casi siempre. Y lo que el Dios Charcutero unió que no lo separe ningún advenedizo plebeyo.
Y sellaron sus fucsias nupcias en un acalorado notario de pueblo; guinándose los ojitos, dándose picarones picos y cómplices cachetes en el culete ante el revuelo generalizado de su cariacontezido séquito.

Y fueron felices y comieron perdices...,y truchas de esas con sabor a carpa...los domingos, en plan barbacoa de valientes... hablando de todo en general y ya en la sobremesa tejiendo pérfidos planes de vendetta, para volver aún con más fuerza de las vacaciones a sus honorables y literarias misiones interplanetarias.

Y Colorín&Colorado...O al revés,... ya no sé.

SERES NO IMAGINARIOS(190):Amman, la apisonadora amarilla descapotable

Adoro su sillín mullido

su pequeño volante

su sirena naranja

Su arco protector

su lento acelerador

Amman

la apisonadora amarilla descapotable

Todo lo va alisando

Y es lenta

Muy lenta

Cualquier guijarro en el camino

Que te pueda importunar

Ella se encarga de allanarlo

Quiero esa apisonadora amarilla!!!

Es realmente hermosa

Y es lenta

Muy lenta

Me gustan sus ruedas

Son como las de los Picapiedra

Si estás agobiado amigo

y te sientes jodido

Amman también puede apisonar

a ese amigo

que te ha dejado tirado

Y dejar un buen recuerdo

de su última mueca

en una calcamonía malva

sobre el asfalto.

Amman es amarilla y lenta

Muy lenta

Ya te lo he dicho pero...

Estás preparado?

Amman puede estresarte

Si necesitas llegar antes

Pero si quieres sentir

La tierra debajo de ti

Si quieres saber lo que es cada poro del asfalto

Amman

te hará sentir mejor

y más alto

Amman te hará saber

Donde encontrar el centro de la tierra

al ritmo de un corazón insonorizado

justo debajo de ti

sobre tu mismo culo

atravesando el magma

y las placas tectónicas

Atravesando en cada vibración

todo estrato infundado

¿Estás seguro de subirte amigo?

Amman es lenta

Muy lenta

Y está hecha para que no adelantes

SERES NO IMAGINARIOS(191):Maxwell El Escarabajo&Su Piti

Guillermo Cabrera Infante decía que fumar es una "pasión que dura mientras arde".
No se entiende a Bogart sin su elegante nebulosa al otro lado de la barra.

Pues bien, yo tengo la exclusiva para todo el mundo del primer escarabajo que fuma.
Se llama Maxwell y el otro día tuve que invitarle a salir amablemente de mi casa.
Es un escarabajo verde maravilloso; el broche esmeralda de una zarina caído sobre el suelo de la cocina, con sus patitas y antenas perfectamente dirigidas, con sus alas replegadas como un deportivo descapotable a escala, un señor insecto fabuloso, impecablemente vestido de gala y caminando tiqui-tiqui sobre el suelo gris en dirección al calor del fuego.

Lo tuve que poner de patitas en la calle; preocupándome de acomodarle en un lugar seguro sobre la hierba y alejado de posibles pisadas de mastodontes en taca-taca(v.mi hijo).

Mi sorpresa y cachondeo vino a los 5 minutos. Con un poco de mala conciencia por el acto cometido, busqué a mi invitado entre la hierba, descubriéndolo a la altura de una impertérrita margarita. Encaramado a una colilla de Gauloises y en plena faena, moviendo las antenas como las cejas de Dalí en medio de un cóctel mientras intercalaba ralentizadas oes al cielo desde su diminuta boca.

SERES NO IMAGINARIOS(189):Mi Indomable Bluesky

Desde hace dos semanas vengo lidiando con una lavadora que a más de 550 revoluciones tira al monte al trote por la puerta, como la jaca o la cabra pero con la mandíbula tiesa como una especie de Rambo que se enjuaga la boca después de haberse cepillado un arce.
Intimida con su vehemencia y ritmo alegre y trotón, que lleva a pensar en un Apache iniciando las maniobras de despegue.
Mi hijo la mira completamente alucinado y si en un primer momento era la propia actividad de revolución hipnótica "siempre la misma y diferente" la que le tenía embelesado, ahora, este desmesurado tembleque le deja los ojos como platos ante un fenómeno absolutamente misterioso que no se parece a ningún animal ni artefacto conocido.
En Galicia, una vez al año, por la zona de Carballo se celebra una fiesta popular consistente "na rapa das bestas". Los paisanos le cortan las crines a los caballos salvajes y luego hay bailongo.
Pues bien, he pensado en algo parecido:
Para el año que viene voy a organizar una carrera monte abajo de dueños de lavadoras indomables subidos a lomos de estas. Me imagino la estampa.Hilarante. Incomparable.
"Galicia Bestialidade."
Y Red Bull y Zanussi de patrocinadores.

SERES NO IMAGINARIOS(188):El Anónimo Invertido

Anónimo en posición u orden contrario al normal y natural en su especie.

De tal forma que siendo en un tiempo pasado persona luminosa y con brillo en la mirada, ha ido derivando en una variedad de estafilococo linguístico, o sea de forma predominantemente redondeada, que se presenta agrupado en racimos quisquilloides; produciéndose a sí mismo infecciones purulentas y severos forúnculos sobre labios y encías con cada borborrigmo estancado que emana de su cloaca.

Para reconocerlo a simple vista y por la calle no tendréis más que observar sus andares cansados como si de una peonza dada la vuelta se tratara. Su alma da tumbos entre contradicción y contradicción, entre lo excluyente y lo irreversible, entre lo correcto y lo infértil, instalado en el resentimiento abisal, que donde quiera que vaya le persigue y como un águila cruel, picotea su disecado occipital que se va deshaciendo en grumos que sin embargo aún servirán de abono para garrapatas de toda ralea y linaje.

Con todo y con esto y como diría Leibniz, habitando en el mejor de los mundos posibles , el Anónimo Invertido haya una brizna de sentido en su existencia en la cómica tarea de ir limpiando quisquillas de mamíferos muy superiores en tamaño y funciones en la gran cadena de la vida.

Un traductor invertido

Uno a veces quiere entender. Se preocupa por saber a que se están refiriendo los demás para contextualizarlo en su cabeza y asentir, disentir o preguntar si no has entendido algo.
Pues bien, ahora voy a hablar de todo lo contrario; voy a hablar de los lugares comunes, de las frases hechas, de los clichés y prejuicios compartidos, de los refritos espirituales y coletillas de andar por casa con las que muchas veces, lamentablemente, "sabemos a que nos referimos".
Y ante tal realidad abrumadora en la que "todo se entiende perfectamente", porque, o ya lo sabíamos o lo hemos convenido tácitamente, propongo un traductor invertido; es decir, un aparatito que me permita, no sólo no entender nada del todo, sino que a ser posible, sea en otro idioma, porque puede que así cuando vaya por la calle y ponga la oreja y una pareja hable de "calidad de vida" o "relación calidad/precio" o "lo barato sale caro" o "cabeza bien amueblada",... esto, oído en alemán o japonés o griego, puede cobrar un atractivo inusitado haciendo que yo siga atendiendo.

Mi hijo se come los colores

Me asombra comprobar como se lleva a la boca cualquier objeto con toda naturalidad.
Se come sus colores y sus formas como burlando su dimensionalidad.
Babea con un mando a distancia o con las aristas del diccionario alemán.
Intento zambullirme en este prodigio perceptivo, en esta vorágine comilona de gigante devorador en pañales que sólo atiende a lo esencial de la pura atracción instantánea por las formas y su pasión desmedida por catarlas todas, a todas horas, sin concesiones, sin ningún respeto o con todo el amor y pasión del mundo por lo que "está ahí".
Cuando Van Gogh se atormentaba en sus cartas hablando del color puro, de ese amarillo incandescente del sol a mediodía sobre el insolente campo de girasoles creo que estaba en la misma longitud de onda en la que se encuentra mi hijo en estos días.
Cuando Gaugin se largó a las antillas francesas en busca del tesoro guardado en las caderas de una mujer no civilizada seguro que llevaba consigo el apego con que mi hijo busca el pecho de su madre en medio de la noche, cuando a tientas, sólo ellos saben lo que es el amor.
Cuando mi abuela Margarita medita observando cómo este tornado en patucos quiere correr detrás de una pelota sin haber gateado, y me dice:Tenemos tanto que aprender de ellos...

Peaje Doll

Me suelo preocupar por cada gesto, tono y timbre de voz de la mujer que me cobra en los peajes.
Durante el brevísimo tiempo que comparto abriendo la ventanilla, entregando el tiket y sacando la moneda para pagar, pongo toda mi atención en ella: en su sonrisa, en sus ojos, en su pelo recogido, en esa chaquetilla fucsia, en su mano extendida, en lo que ha dejado inacabado de su conversación con el colega de la otra cabina, al cual, en un violento gesto de cuello repaso de arriba a abajo intentando encontrar indicios de relación extraprofesional.

Son sólo 44 segundos.

Pero sé que volveré a someterme a su dulce beneplácito.
Volveré para que decida mi futuro apretando un botón rojo.
Volveré de nuevo a poner mi mano sobre la suya.

Aún intocados por su futuro

Hoy he visto de nuevo una familia de conejos.
Estaban comiendo hierba en torno a una señal de STOP.
En la gasolinera. Iban a lo suyo. Todos con un gran ojo de perfil que no me perdía de vista.
Moviendo los bigotes contra la hierba. Como murmurándole algo a la tierra recién regada por la lluvia.
Eran 4 o 5. Una familia. Grandes y pequeños. En silencio. A escasos metros de la carretera y sin huir.Pequeños pasos amortiguados como un tierno muelle de orejas largas y bigotes muy antiguos.
Hubo un instante dulce en que cuando les miré detenidamente todo a su alrededor enmudeció.
Algo suspendido para siempre en un círculo invisible de oro y niebla bajo un hexágono rojo de STOP en el que alguien había garabateado en negro :
Intocados X su futuro.

Qué coño hago yo en Calcuta a las 3 de la tarde?

Soy de Motilla del Palancar.
El caso es que fui a una agencia de viajes y me enchufaron unas vacaciones exóticas para desconectar de todo.
Me ofrecieron un cambio radical. Otra manera de ver la vida. Un baño espiritual a las orillas del Ganges.
Dicho así suena muy bien, y a mí en aquel momento me hizo pensar que podría ser algo fuera de lo común y muy alejado de un apartamento primera línea en Lloret del Mar.

Pues bien amigos, ni los hippies más hippies ni toda la patraña y monserga orientalista podrá nunca explicarme porqué cojones estoy al borde de la deshidratación, famélico, acurrucado y de cuclillas como Gandhi pero con muy mala ostia, viendo cómo pasan los riksaws e imaginando un oásis similar al Lidl de al lado de casa, con un carrito donde meter todo lo que me hubiése venido en gana, con el aire acondicionado, con la vocecilla de la señorita de megafonía, con la pescadería, con los filetones apilados, con fruta fresca, con bicicletas y almohadas nuevas, hasta con una sala para comprar dvds de viaje donde habría uno con el título:
¿¿¿QUE COÑO HAGO YO EN CALCUTA A LAS TRRESS DE LA TARRRRDEEEE???

Breve ejercicio de etimología

Aquí en el pueblo, a veces me siento como un "enterao"de capital.

Se lo comento a mi madre e inmediatamente me pongo a pensar en la forma reflexiva del verbo "enterar-se":

Hacerse entero y llegar a una entidad de conocimento unitaria, llenarse con lo que faltaba, convertir en un ente unitario algo que en nuestro coco aún no lo estaba.

*Y como siempre, hay una figura intermedia que nos acerca más al matiz diminutivo de enterado, que es el siempre modesto y castizo, a la par que cercano, "enteraíllo".

SERES NO IMAGINARIOS(187):Diógenes Desbrozador

Hay un tío en Betanzos que lleva 14 días seguidos desbrozando.
Empezó por su parcela a la vuelta de vacaciones y no ha parado.
Maruja, su mujer, dice que nunca lo ha visto así de entregado a una causa, que el caso es que él parece feliz y que sólo de vez en cuando habla muy brevemente con él mientras le entrega su bocata y el botijo de agua lleno.
Dice que sus ojos brillan como nunca. Que desde que le despidieron del trabajo no levantaba cabeza y que ahora parece que ha encontrado un porqué para su modesta existencia.
La noticia, que en un primer momento parecía meramente anecdótica, está cogiendo fuerza y el jueves ya se pasó por el Monte Vilariño el corresponsal japonés de Fuji TV para cubrir lo que en las noticias han llamado el nuevo Forrest Gump gallego.
Bernardo ante todo el revuelo, dice que no puede parar, que en el desbrozar se resuelven muchas ecuaciones que en su cabeza no tenían solución posible:
-Sí, ese movimiento circular del aspa y esa limpiar la maleza me hace sentir como una acelerador de partículas, como un filósofo astronauta con todo el universo por explorar.
Cada pequeña mala hierba desbrozada es un triunfo contra el relativismo y la confusión generalizada. Cuanto más desbrozo, más claro lo tengo.
Empecé por la finca, pero esto sólo es el inicio.

Póstumos huéspedes

Cartas de odio
alegaciones
pruebas y más pruebas
que como un Pulgarcito hardcoriano ha ido recogiendo

Durezas y talones agrietados
Muecas siniestras en el horizonte

El Chamizo será volado en mil pedazos
Póstumos huéspedes

¿Es que acaso nunca os enseñaron normas de etiqueta
en el parbulario?

Póstumos huéspedes
Suelo aparentar serenidad,
a veces hasta podría decirse que de la misa ni media
que un albatros no sabe deletrear la palabra miedo a 20.000 pies de vuestra bodega
mil chasquidos x segundo y ninguna migaja

Mis huéspedes póstumos

Mis queridos y ancianos revolucionarios
me he vendado los ojos inyectados de ira
nudos sobre mil gargantas sedientas
pajaritas empapadas de furia

Several mouses

Siniestro Bienestar de rebeldes exhaustos

Pronto sabréis de nuevo lo que es liberarse
del suave y dulce yugo de la fe sensata

Yo recogeré del fondo de vuestra patera
Impermeabilizantes y aislamientos universales

para que nunca
mis póstumos huéspedes
volváis a subestimar la sagacidad de un albatros gallego
despistado y perplejo que nunca supo
lo que era pescar truchas disecadas
a las orillas del Tajo

Mis Póstumos huéspedes

Sendas y surcos violetas sobre vuestra mirada

Un huevo de cría recién chafado
Un pequeño duende ya está en marcha
con una misión

preparar los platos del postre
para vosotros

mis huéspedes póstumos

para que saboreéis a mi salud
vuestro tétrico reflejo
sobre 3000 pedazos

Nadie dijo nunca que
el amor
no pudiera alimentarse
de nuevo
entre dos interesantes penitentes

que mañana y de la mano
irán juntos a la oficina más cercana
del desarraigo.

El primer pie de mi hijo sobre la tierra

Neil Amstrong me ha dicho que lo de La Luna y su pie no tienen nada que ver con el momento en el que te llega la hora de coger a tu hijo de siete meses de los brazos para que encadene sus primeros pasos por la casa.
Me ha dicho que no hay nada igual. Y tiene razón.
Sentir que somos enanos subidos a hombros de gigantes...para cuando crezcamos....
ahora mismo es más bien al revés.

ES ASISTIR AL NACIMIENTO DE LA HISTORIA AGARRÁNDOLE DE LOS BRACITOS Y SINTIENDO SU PESO SOBRE TUS MUÑECAS.

Midiendo lo justo, lo que hace falta para suspenderlo levemente. Para que la gravedad no agüe esta fiesta de risas por el pasillo.
Ya no camina. Corre. Y tú con él llevándole al fin del mundo o hasta el umbral del cuarto de baño.

Ese es el comienzo del Universo y tú estás allí, en primera línea del epicentro. En el génesis.
En tu casa.
Asistes al momento en el que el gigante se da cuenta de que el peso de la historia sólo sirve para inclinarse y maravillarse ante esos piececitos que ya no saben parar.

(y baba...)

De cuando los ángeles vuelven a parecerse a sí mismos

La sombra adelantada de lo que eres te espera para cuando decidas estarte quieto y por fin y de una vez para siempre, dejar que te examinen, que te examinemos.
No hay nada que perder.
Todo eso de lo que estabas hablando nunca ha sucedido
La sombra adelantada de lo que eres te está esperando. Al doblar la esquina.
Vete tranquilo. No corras. Intenta cogerla caminando cada vez más despacio.
Así y sólo así se deja y no se sonroja ni coje miedo al ver tus ojos saltones sobre la silueta en negro de tu historia, trazada sobre ese muro alimentado por el aliento del dragón desmemoriado.
La sombra adelantada de lo que eres no tiene prisa. Va a tu puñetero ritmo.
Lleva 600 generaciones esperando a que VUELVAS sigilosamente al lugar del que nunca deberías haberte ido.

No decaigas. No desesperes. Esta noche, como cada noche, será ella la que descansará sobre ti para que así al menos sospeches, que ella también te necesita.

SERES NO IMAGINARIOS(186):Español Rascahuevos

Sabéis muy bien a quien me refiero.
Lo habéis visto por la calle.
Habéis visto como arqueaba las piernas para acomodarse y así poder rascar mejor los huevos like a monkey.
Son anchos, gruesos más bien. No muy altos. Tampoco bajos. Tendiendo a toriles. Cuello ancho.
Cincuenta años.
Y lo más importante de todo. Debajo de su cremallera cabe toda España.
Ahí dentro está metida toda la meseta española, la cordillera cantábrica, el Mulhacén con Sierra Nevada, la Ría de Arosa, todas las manifestaciones, sean por el orgullo gay o por una fábrica de metalurgia. Bajo su bragueta caben los piquetes y las pintamonas, cabe hasta el Odyssey buscando tesoros por los tarzanillos y lianas que cuelgan de sus santos huevos. Por caber, cabe hasta el botafumeiro y la catedral de Santiago el 25 de julio con Rouco dentro. Es el gran contenedor de todas las españas habidas y por haber que gustosamente son balanceadas cada vez que el ESPAÑOL RASCAHUEVOS decide arquear un poco las piernas y continuar con su particular péndulo transformador de energía no siempre limpia.

Consonantes oclusivas

Mi hijo está a punto de decir papá. Lo sé.
Lleva unos 2o días practicando con su boquita, abriéndola y cerrándola con tiernísima tenacidad y prudencia cada vez que termina de comer y yo no sé si es que nos está regalando un gracias de postre a su manera o es que le molestan un poco los dientes que le están saliendo.
La cuestión es que está a punto. No le queda nada. Cuando nos quedamos sólos yo le jaleo diciendo pa-pá, alargando mucho las pes a ver si va quedando y el me mira hipnotizado y responde de repente con un redoble de tambores sobre el tacataca.
Cuando nos quedamos a solas, a veces me da por intentar hacer un viaje de regresión ambiciosísimo hasta que consigo ponerme sobre el tacataca o casi,... sólo en una ocasión, mirándole fíjamente y dejándome llevar por lo primero que me llega a la mente me he puesto en su lugar,...pero no he podido aguantar, me da vértigo, aún no estoy preparado, pero sé que es posible, quizá exigiría horas y horas de concentración, una exquisita sensibilidad y una libertad espiritual que en estos momentos de mi vida no atesoro...pero sé que está ahí, no lo veo tan lejano, lo entiendo, y vivo sus llantos desde dentro, a veces es demasiado, es como mirarse hacia dentro desde otro ojo, que no puede verse pero que eres tú y que ha desaparecido en él.
Cuando me pongo a gatas, de rodillas y a su altura, comprendo un montón de cosas y me lo paso pipa...él a veces se ríe y otras veces me mira responsablemente sabiendo muchas cosas que calla haciendo otro redoble de tambor sobre el tacataca.

De la belleza de una grúa en el horizonte

Siempre que puedo presto especial atención a las grúas de la construcción.
Recuerdo con especial cariño una que solía ver desde la terraza de Marta.
En el silencio luminoso y azul, su lenta embergadura se apoderaba de mi resaca.
Aún hoy no tengo nada claro quien movía aquella inmensa grúa cada vez que la fiesta tocaba a su fin.
Tenía la exquisita amabilidad de moverse al ritmo sosegado de nuestro afterparty.
Nunca había un paso en falso en su danza perpendicular.

A veces me daba por imaginar toda su estructura recubierta con cartón como uno de esos muñecos de las fallas pero inmenso; entonces era como un enorme gigante que se movía en un sólo plano.
Ahora recordándolo puedo ver un enorme espectáculo de grúas vestidas y disfrazadas en el horizonte como enormes títeres de 6 plantas.

SERES NO IMAGINARIOS(185):Maniqueo Dominik

Afortunadamente aún quedan hombres justos que llaman a las cosas por sus nombres y a los hombres por sus causas.
Benditos anónimos que tienen la decencia de ponerle a uno pingando y a bajar de un burro.
Menos mal que aún tienen los santos escrotos de dejar su bilis bien marcada aunque sea desde el incontestable anonimato.
Es la pureza de Maniqueo Dominik. El hombre íntegro que aún puede decir aquí me quedo y no sigo. El que aún guarda algo inquebrantable que ningún soplafuelles ingeniosillo podría jamás manchar.

La voz dormida del asesino ya nunca más tendrá sentido para todos los inocentes.
He visto a Raskolnikov en la cola del súper con la mirada perdida sobre unos muslos de pollo.

Por megafonía se anuncian precios irresistibles

Retrato crepuscular
Ajuste automático
Toma fácil
Captador de sonrisas
Tamaño ahorro
Cresta de la encía retraída

Ahora un pequeño roedor se cuela por el hueco del ascensor murmurando para sus bigotes

"Hay vacías en las cuencas de tu mirada."

PORQUÉ LAS MATAN

Sigo perplejo y aún no tengo nada claro porqué las matan.

Cada día día almuerzo con una nueva muerte sobre el plato.
Phil Spector se carga a su mujer, Pepe el ferretero la mata a martillazos en Navidad, un anciano de 84 años acaba con ella después de un mal gesto en una sobremesa...

Y luego aparece Neira por ahí a salvar el mundo...
¿Qué coño está pasando aquí?
Pero vamos a ver, ¿es que todos son monstruos?
¿Es que Neira es un superhéroe?
Venga yaaaa!!!!
¿Es que no hay algo latente y monstruoso en todos nosotros que nos hace pasar del romanticismo absoluto a la aniquilación y asesinato si todo aquello que pensábamos que era para siempre nos traiciona...?

Be my...be my baby...be my...be my little baby....

¿Nos vamos a quedar en el argumento oficial que convierte al asesino en un monstruo?
Vamos a seguir pensando que alguien que ama mucho más de lo admisible va a tolerar que aquello que creía sublime se desmorone IMPUNEMENTE ante su alma, justo delante de lo que más quería...

Vamos a pensar un poco no en las víctimas, que ya están muertas, sino en algo que está ahí y que es humano...

Pensemos seriamente el porqué las matan.

¿Seremos capaces de ponernos en el lugar de Caín? ¿O vamos a seguir siendo Abeles muertos?

SERES NO IMAGINARIOS(184):EL CODO DEL TAXISTA

Asoma en toda su plenitud con alegría madrileña, porque el codo del taxista, es esencialmente madrileño.
Ya en abril comienzan sus primeros escarceos. Sobretodo en los semáforos.
El ángulo oscila entre los quince grados negativos con pitillo y alicaídos-sobretodo cuando el taxi está parado- hasta los noventa grados y apoyando suavemente el pulgar derecho sobre el quicio entre la puerta y el techo. Ciento ochenta grados, habitualmente, cuando el taxi va a 80-90 en ruta, allegro,...
El codo del taxista es un elemento trascendental y expresivísimo y lo que me extraña es que aún no le hayan hecho un busto, que digo un codo, al codo anónimo.
Si los retrovisores hablaran y grabaran toda su escenografía, daría para una buena historia, para un buen corto mudo y nada pesado.

Por el codo, por ese asomar del codo,...
,... lo conocerás.

El Western, hoy, está en el Polígono Industrial

Este domingo tuve que ir a un polígono industrial.
Venía yo dándole vueltas desde hace mucho al concepto polígono industrial y a su expresión española. Lo que pasa que en el fragor del día a día, uno sólo adivina cosas que luego se desnudan en toda su claridad un domingo por la mañana.
Y me sentí como en el Oeste, por esas calles desiertas, sin gente, los edificios de dos plantas, las naves eran de una altura muy similar a las casas de las películas del Oeste, nunca más de dos plantas. El color terroso del ladrillo, el silencio y el sol como una apisonadora sobre mi cogote.
Estaba en Humanes o en Texas...
A diario uno observa que la vida en los polígonos es mucho más rica de lo que parece en un primer momento, entre palés y mayoristas chinos uno puede encontrase con una negra africana con tacones fucsia cruzando por un solar absolutamente devastado.
Los bares y restaurantes también suelen tener un poso de tabernas del oeste. Sobre la barra se acodan hombres gordos con bigote, palillo y sonrisa de medio lado.
Esto, indudablemente no es el escaparate de la ciudad. Aquí las coordenadas son otras y en las sobremesas se dirimen a vida o muerte la suerte de las naves.
Quizá sea el último reducto viril del hombre occidental, uno de los pocos sitios donde uno no puede jugar a ser moderno. Aquí las llantas se usan para sujetar la manguera.
Aquí estamos hablando de mercancía al por mayor.
Aquí no suele haber ningún bujarrón.

SERES NO IMAGINARIOS(183):BARBIE CAMIONERO VUELA ALTO DESPUÉS DE UN BUEN KARAJILLO

Ternura en cada demolición
Restos trasladados a un post
Vialidad primaveral
Apadrino un quejido mañanero
Lapeke1978
Una digna anfitriona y aspirante a desmaquilladora
Complot curial en torno a mi cinturón
Desdentarse en plena joditud
mientras tu bramas como una ambulancia en celo
necesito mi salchichón!
Ese hombre del anuncio del colesterol somos ninguno
Y esos folletos para turistas animosos con cosas que ver
Pajarilla fina
Seco ámbar
Hacer bolsas más grandes para tu mirada
Caroline Henderson
Mint Royal
Mirar error tipográfico
PERSEGUIR su rastro por el ascensor
Firme deformado
escritores y escritores
flota de BAJURA
hetero se esconde
fin de CONCESIÓN

SERES NO IMAGINARIOS(182):Piolin para toda la vida

Julia mide 1'49 y le gustan mucho los niños.

Empezó a currar en el Parque Warner porque le gustaban los niños.

Un día le enfundaron en un disfraz de Piolín y fue tremendamente feliz rodeada de niños.

Le iba bien y a los tres meses le nombraron encargada de todas las mascotas del parque.

Más sueldo, más responsabilidad, un despacho par ella solita.

Ya no tendría que disfrazarse de Piolín ni estar cerca de los niños.

Evidentemente, dijo que NO.

NORMATIVA SISMICA

Vengo pensando desde hace aproximadamente 9 meses en todo lo concerniente a los movimientos subterraneos del magma. Sobre todo pienso en ello cuando llega la noche y me siento como suspendido en un vacio negro y sin causa.
Entonces veo lenguas de lava sobre mis pies o simplemente hago el viaje imaginario en mi ataud transparente hasta desembocar en los rios de magma que lamen mi craneo y que a estas horas de la noche se que siguen estando y que nunca van a desaparecer.

SERES NO IMAGINARIOS////181> EL VERDADERO AMANTE DE LA TETA

El verdadero amante de la teta SUCUMBE ante la desnudez de una GORDA PLANA, que en realidad no es otra cosa que una TETA COLOSAL Y PURA.

TANATORIO

Mi amigo Carlitos sale reconfortado después de haber visto por última vez a su abuela en el tanatorio en el ataúd, amarilla, con 99 años ya...era vieja en la guerra civil, con esto te lo digo todo.a

Sale reconfortado porque se esperaba que alguna asociación de esas progres bienpensantes o una asociación de protección de la sensibilidad proderechos humanos colocara una cortinilla rosa evitando el enfrentamiento con el cadaver, con la presencia de la muerte malencarada y de mala ostia de su abuela en el momento de fallecer.

Ya digo que Carlito se encontraba bien en uno de los pocos sitios serios que aún quedan en nuestra sociedad,...vestigios de la Edad Medieval, olores, velas...

Y es que al final, lo único que nos queda...es la muerte.

Yo por aproximación me he comprado un mercedes ranchera de los años noventa que es lo más parecido a un coche fúnebre que había en el mercado. Sólo me falta pintarlo un poquito de negro y ya está.

Aún recuerdo cuando era pequeñito y un día dije en alto que me gustaban los coches fúnebres y mi tía Telerento, en un semáforo de la Coruña y después de arrancar me dijo...

-Con esas cosas no se juega...,NO TE PUEDEN GUSTAR LOS COCHES FÚNEBRES...

Mi postura en todo esto

Scottex Megarrollo nunca se acaba.
Siempre uso este papel higiénico.
Le soy fiel desde los 19 años.

Sin embargo,
y por mucho que lo intente,
desde mis convinciones generosas
y extranjeras
con los retretes,
nunca puedo pronosticar
ese instante advenedizo
en el que aparece
la cagada limpia.